Люблю я зиму, мой дорогой К. Ты скажешь, что  это предрассудок! Любить климат, чуждый человеку изначально, это же извращение! Это все равно, что превзносить белый цвет кожи над смуглым, арийским. Вылинявший человек как и его мозг, скажешь ты. Я соглашусь с тобой, мой любезный друг. Но в этом предрассудке все равно есть что-то завораживающее, заманчивое, неподдающееся здравому смыслу, адаптации логике. Зимой лучше думается, лучше читается, лучше пишется, лучше работается. воспринимаешь себя эдаким Юрием Живаго. Представь себе, кажется, что воскресла часть моего мозга! Зима это в превую очередь победа чистоплюев. Бьянконерри торжествуют, однако увы, лишь в наших окнах. Т.е иначе скажу: пиздец тебе, Чиро Ферраро. Не жди, пока тебя сменит Манчини, лучше уже сейчас начинай искать себе новое место работы. Учись у Моуриньо, лузер. Но!
Зимой приходится надевать много теплых вещей, и от того мое субтильное тельце выглядит более плотным и внятным, руки и ноги более заметными. Но есть одна досада: очки запотевают при попадании в помещение с улицы. Это аццкий минус. Есть и прочие неудобства: очки натирают переносицу (тем более у меня еще и нос вогнутый, что доставляет лишней возни). Плюс мои длинные ресницы потсоянно задевают стекла, отчего на последних появляются разводы. ПриходитсЯ постоянно следить за чистотой стекол. протирать их, а это так некстати, когда смотришь телевизор, к примеру футбол по утрам. Зато не надо тянуться за линзами.
Зимой очень красиво. Созерцая все пространство, не хочется вмешиваться в его фактуру. нарушать его целостность своей варварской любовью, тем более требовать от этой красоты сострадания ли, сорадости ли, сопереживания - любой эмоциональной коллинеарности. Она, природа, слишком внечеловечна, внеморальна, внегуманна, вненравственна для нас, суеверных адептов ее прекрасных форм. Она тем безжалостней и безразличней с каждым часом, что ее кошачий похуизм и невозмутимость к нашим экивокам, душевным паникам, психологическим девиациям и гипертрофированной чувственности воспринимается нами как что-то личное, интимное, частное. Порой, слишком частное. Мы воображаем, что ей есть до нас какое-нибудь дело. Поэтому, мой друг К., мы не хотим быть больше недовольными, уязвленными, тем более мы не хотим быть "обвинителями" всего непрекрасного. Но не спеши меня упрекать в излишнем ницшеанстве, боюсь оно пока скорее недостаточно. Мы, художники, должны держать руку на пульсе искусства. А что есть искусство, как не природа, бьющая из нас ключом? Распахните ноздри, друзья, внюхайтесь в вещи. А затем выдыхайте, выдыхайте, пока в ваших легких не останется кислорода. Друзья, мы не можем стать более живыми, чем есть сейчас, мы не можем стать более людьми, чем уже есть. Но мы можем оживить неживое!
Что ж, будем служить Музам, лекго расставаясь с суевериями о собственных представлениях о изящном стиле, о вычурных формах и так далее. Отбросим все угрызения нашей псевдосовести прочь, не существует никакой физической несостоятельности, ибо это всего лишь иллюзия, как и сама совесть. Нам не нужна больше роль прокурора на суде чудовищ и химер: бесчисленный рейды подвели черту, доказали все сами. Пусть некто считает шимпанзе более уродливым животным, нежели лемура, а кошек более няшными, оправдывая их невзаимность.
Он больше не опасен для нас, но опасен для самого себя. Превратим его жизнь в кошмар, свою же - в приключение, авантюру духа. У нас нет времени на подсечет цыплят. Вы видели кольца на торцах распиленного дерева? Это кольца времени, кольца Сатурна.
   

чего далеко ходить .еще старина Шопенгауэр срывал покровы в свое время похлеще любого задрота с чанов (на самом деле это очень глубокая мысль, как-нибудь распространюсь на эту тему, что последние зародилиись еще в 4ом веке до нашей эры)
Цитирую:

"Далее, всякая непропорциональность в телосложении действует на нас заметнее и сильнее всего, например, кривобокая, скрюченная, коротконогая фигура и т. п., даже хромающая походка, если она не является результатом какой-нибудь внешней случайности."
А. Шопенгауэр. "Метафизика половой любви" стр.381

да, тп никогда не вызывали одобрения

Я не помню, что там за окном - август или сугробы,
я не помню, сколько цифр в слове "бесконечность".
Помню, как ты спасала меня любовью наивысшей пробы,
и теперь моя память зудит как ампутированная конечность.

я могу разукрасить любого.
подходи, будешь следующий -
полбу
кистью не так уж приятно, сладкий,
но поверь, ну ка, расправь складки,
но поверь, результат того стоит.
нарисую в глазах - море,
расчерчу и спину и пятки,
напущу зверья -
будут играть в прятки
в сгибах твоих локтей и коленей.
оленей хочешь? будут олени.
такие олени, что будут жрать волка.
я тебя разрисую, но что толку -
погляди в зеркалах.. чего ржешь?
сам на себя не похож?

а где-то в снегах
заметенная
сидит девушка в доме,
комната темная.
она ноги кутает в ткани,
за окном пляшут тайны в лесах,
тонут камни в ее волосах,

она помнит вкус запотевших очков!!

итак. буквы, буквы, буквачки.

ат фест. от призраков прошлого меня передергивает до
сих пор. я, конечно, плевала уже на них на всех,
но надо же иметь совесть. ай сик ю.

итак. итакитакитакитак.


надо же иметь силы.
главное, собраться с мозгами.

ат фест. о, нет. это уже было.
эт секонд. в секунду.
лайк эт литл момент. лайк эт лит момент.

литребут. литр ебут.

нет, братья, так не пойдет. я всё-таки смогу написать то,
что хотела. или нет. или да. или нет. спокойной ночи.
неет!

надо абстрагировать абстракцию.
и тогда получится экстрагированная реальность.


я, всё-таки, начну, с вашего позволения.

Антон мне нравится тем, что похож на Олечку.
он жирный и, подумайте только, у него на лице нет
ни капли волос.
а волосы и брови как у Алексея.
а нос как у Ольги.

самое глупое, что ни Олечку, ни Алексея я уже не люблю.
от Алёши мне вообще уже блевать охота.

пора бы руководствоваться реальными фактами
в принятии реальных решений.
а не всякой иррациональной фигней.
анальной фигней.

итак, ясный вывод из всей этой никчемной недорефлексии:
1.  все эти ощущения - лишь попытка ухватиться за прошлое,
столь великолепное и фееричное, каким оно никогда не было.
2.  забыла второе.
2.1 ах, да. не бойся, милая, не бойся, мать, отрыжкой бога напугать.

Утром сходить на противоположный конец города, посмотреть на замерзшую речку, на заснеженный пляж, плавно переходящий в льдины, следить за маленькими черными точками рыбаков, по трое, по двое расположившихся на реке. Вернуться домой, включить телевизор: по "Культуре"   - "полтора кота", по "Спорту" - матч Интера с Фиорентиной. Это же просто нормальный день, это же просто нормальная жизнь, это же просто все очень нормально ,все в порядке, ничего особенного, ничего сверхъестественного, ничего экстраординарного. Об этом не стоит писать, на этом не стоит зацикливать мысли, на это не стоит обращать внимание. Ты в безопасности, ты здоров, ты сыт, ты спокоен, умиротворен. Нет ни ноября с его Словенией, Гинзбургом, Невским Экспрессом, пьяными милиционерами, нет ни записных книжек с телефонными номерами, фамилиями, заметками, рифмами, черновиками. Можно сказать: "Дождливо. Темнеет. Смеркается. Метет. Заметает." Можно наконец-то радоваться безличным предложениям. Несмотря на безысходность, исходящую от них. Да, они полны ею, они  -  суть ее: некому жаловаться, не на кого обижаться. Об этом нам известно уже не сегодня, не вчера, не завтра. Всегда. Но почему наконец-то? Потому что теперь нет действительно никакого адресата твоих кивков, движений бровями, взмахов руками, претензий или колыбельных. И появись они, окружи они нас, отныне мы говорим безличными предложениями, теперь мы обладаем бесконечной досказанностью в купе с бесконечными дистанциями. Посмотри на залив, он блестит далеко, как судья доказательством веским. Ха-ха, а вот и нет, а вот и не залив это, и не былл никогда тут никакого залива и не будет. Есть полоска воды. Потом полоска земли. Дальше горизонт, вооруженый пиками сопок и антенн. А потом идут твои друзья-приятели: Сатурн, Уран...

А ведь это не просто фантазия, это вполне возможная ситуация, сцена пробуждения, возвращения к реальности из сна, когда компания людей - ты видишь их туманные очертания, но лица угадываются, это Ф.Ницше, А. Шопенгауэр, Г. Хаус, Р. Фейнман, К. Кобейн и Э. Онидзука и прочие - поет нестройным хором, покачиваясь в такт музыки: we! are! your friends! you! 'll never be alone again! well c'mon! well c'mon! well c'mon! well c'mooooooon...
ты просыпаешься, а магнитофон все крутит и крутит ее, магнитную пленку...тьфу! диск

хохохо, сколько малолетних долбоёбов в бан-листе висит

хостеловчане опять наступают на старые грабли, это я про срач в теме про трагедию в Перми. Градус неадеквата зашкаливает, но кого это удивляет? да никого.


и "да" звучит как временное "ад",
и память зудит как ампутированая конечность.

  я просто верю в то, что рушить догмы -
  лучший способ не стареть,
  что песни могут останавливать бомбы,
  и в то, что тишина - это смерть.

  когда в шории идет снег,
  ты не хочешь напевать синатру.
  и кажется, небольшому квадрату
  земли предназначен весь снег мира.

 
 

Мы вышли на свежий воздух. Получили деньги от человека по имени Женя. Встали недалеко от интернет кафе и пересчитали купюры. 1200 рублей на брата -  неплохо для шестичасового рабочего дня. Причем если учитывать бесплатный доступ в интернет и сопутствующие развлечения, отвлекавшие от несложной работы - то это было the sort of win. А дел всего: знать немного английский и уметь пользоваться гуглом. В общем, мы искали мыло различных телекомпаний и слали им приглашение к сотрудничеству от лица одной местной теле-кино-организации. Мне достались Африка и кое-что из Западной Европы. Андрею - Северная Америка, Джону - все остальное. Если  вкратце.
Итак, мы стояли на улице, дышали вечерним воскресным июльским воздухом. Далее наши планы расходились, и через несколько минут я уже шел в направлении магазина. Вечер я собирался провести в приватной компании одной особы, поэтому собирался купить вина. Я шел через центр города, щурясь от низкого солнца. Решил перекусить гамбургером в Time Out, встал третьим в очереди. Потом меня окликнули два чувака. Первым был ортодоксальный говнарь: грязные сальные черные волосы, незамысловато сплетенные в конский хвост, косуха, блуждающий голодный взгляд, жуткий перегар. На полпути в нирвану. Его соподвижник выглядел опрятнее и моложе, блондин, смазливое детское лицо. Они просили мелочь, они хотели есть. Они приехали стопом из Томска накануне и немного обломались с впиской до вечера. Вот и слоняются и аскают медяки, даром что без гитары.  Я уточнил, есть ли у них под  рукой блат-хата, оказалось что недалеко их ждет целая компания подобных детей цветов. Что ж, я решил не торопиться с личными делами и попытаться помочь этим лузерам, ибо сам помнил себя, попадавшего в подобного рода переплеты. Тогда выручали и таксисты, и семейные четы. Почему бы не разыграть самому роль добряка-мецената? Я приказал им идти за мной, мы зашли в супермаркет, где я купил 1.5 крепкой Охоты. Вопрос о еде временно перестал существовать.
Теперь нас было трое, мы шли по центральному проспекту. Говнарь присосался к бутылке, сказал, что его зовут "Морг". Имя блондинчика я не запомнил. Говнарь что-то бубнил про свою жену, которую он легкомысленно оставил в Томске, а сам эдакий гуляка и вечно юный повеса. Но по его виду было видно, что былые оттяги ему уже даются с трудом. Его 16-летний протеже познавал фрилав и прочие прелести свободной жизни. Возможно, что он сам был из нск. По дороге говнарь приклеился ко мрачному гопнику: бритый череп, ссадина на носу, взгляд затравленного волка. Говнарю нужно было высказаться: "Ну что смотришь? Волосы мои не нравятся? Не по понятиям, да? Давай, попробуй, как ты там это можешь..." Гопник молчал смущенно и злобно. Мы шли уже вчетвером. Помнится, в этом году уже была похожая движуха в лучших традициях маргинальных ничтожеств и бродячих менестрелей прямо в центре, на глазах у всех, на виду, без понтов и купюр. Это была известная фигура на Плахе, Слэер. Лысый романтик с разбитой губой, тридцатилетний хиппи без привычек и комплексов, бездомный лирик, желанный гость подъездных фестивалей, мутный чувак. Он разбивал водку своей же гитарой, сам же настритовывал на еще одну, собирал вокруг себя все прочее безграмотное дерьмо и пел, и пел, и пел. Кэп тогда дал ему гитару, а я оперативно достал диктофон.  Возможно, это была первая и последняя запись его выступления. Но что-то я увлекся. So....
Притягивали сброд выходного дня. Следом появилась еще парочка жадных носов с огромной пластиковой бутылкой Жигулевского, завязался очередной дружеский треп. Вечер принимал все более размытые очертания. Наверно, я пытался себе это позволить, к тому времени. Но не важно, never mind. Нас было уже семеро, когда мы свернули во дворы. Мы пришли на небольшую полянку под дерево. Там нас ждали друзья Морга: две мутные педовки, брезгливый нгушник, еще какая-то канитель. Гопника усадили в центр полукруга, Морг все допытывал его. В любой момент могло запахнуть жаренным, я чувствовал это, видя как они на пару быстро поглощают пойло. Одна из педовок склоняла мое имя на манер плюшевого мишки, отчего веселилась пуще остальных. Было шумно. Через полчаса я вспомнил о назначенной встрече с той сударыней, Жанной. Под этим предлогом я покинул сию компанию и уверенно побрел на встречу.
Она увидела меня первой, поскакала наперерез. Издали она была похожа на Нику Турбину. Я на тот момент разговаривал по телефону: "да, мишка, да. Все нормально. Нормальный чувак, все тип-топ. Ты его откуда знаешь? Ясно. Еще был Андрей, был Джон. А ты что отказался? А, понятно...  -  тем временем Жанна вытащила из моего рюкзака барабанные палочки, принялась колотить ими о мою спину  -  ...да, да, Мишка. ОК, я не могу больше говорить, у меня тут...  - я растерянно смотрю на Жанну, она хохочет и лупит меня по лопаткам,  -...не спрашивай  чем дело, до связи". Отобрал у нее палочки, попытался сделать серьезное лицо.
- Куда пойдем? - невинно вопрошала Жанна.
Потом мы сидели на теплых трубах, промачивая горло Чешским, разглядывая мост, небо и свечку Сбербанка. "Урания старше Клио"  говорил я, а она, молча, разглядывала свои локти, сетуя на загар. Браслеты, бусы, огромные очки, вязанная шапочка. Какой нелепый реквизит, какое нелепое развитие событий, какая нелепая развязка. Я не помню уже ее, я помню чудную героиню из к/ф "Теорема", когда она фотографировала загадочно гостя семьи на поляне. О чем она думала, я не знаю даже сейчас. Потому что, скоро она предложила прогуляться в сторону одной кофейни. "Встретим подругу, у нее заканчивается рабочий день"  - сказала Жанна.
Мы встретили ее скоро, настроение у всех было боевое. Зигзагообразным маршрутом достигли полночи. "В трубу" - объявил я, допивая Staropramen, какой уже по счету, и возражений не было. И мы пошли в джаз-клуб "Труба", типичный притон для небыдла, стилизованный под ретро. Кроме нас была еще внутри пара мутных фигур, мы сели в конце зала. Потом на бумажных скатертях (ватман, вроде) появился чайник с водкой, три стопки и фруктовая закуска. Потом появился еще один чайник, а скатерти обрастали нашими рисунками и строчками из "Римских элегий". На это ушло два моих карандаша, а барабанные палочки, к счастью, спросом больше не пользовались. За день до этого, в субботу, после репетиции я остался у одного Genosse, поэтому пришлось таскать их с собой. Тем временем мы сидели, зубоскалили, глазели друг на друга в сплошном сумраке. Уходя, кто-то из нас оторвал кусок скатерти на память. Вышли на свежий воздух. И тихой сапой, вразвалочку пошли по все тому же проспекту, на котором днем были встречены жадные носы. Теперь было безлюдно. Горели фонари, редкие такси проезжали мимо. Воскресная ночь была на удивление бесшумна. Лишь наша оголтелая троица невнятно перемещалась в направлении дома. Значит, ночевать сегодня придется у Жанны. Это немного не вписывалось в мои представления о характере наших встреч и отношений, да и Жанна не испытывала особого энтузиазма приводить меня к себе. Но на этом настояла Маринка, так звали подругу. Она, по всей видимости, тоже направлялась к Жанне. И вот мы идем, обхватив друг друга за талии, смеемся, Жанна целует то меня, то Марину, пытается стащить с меня штаны на ходу, мы опять смеемся, потом она пытается уже сама выпрыгнуть из своего легкого летнего платьица. Европейский яд действовал определенно непредсказуемо. Доковыляли мы без приключений. Пришли. Я без обиняков бухнулся на диван и тут же отключился. Прелестные нимфы улеглись где-то на полу. Выходные закончились.
...Вот поэтому я не смог на следующее утро явиться на церемонию зачисления студентов ФИЯ. Словно Ельцин после троллинга Исландских министров, лукаво смотревший в камеру, я смотрел в зеркало, разглядывая свою физию, вспоминая вчерашний день. И теперь я одинаково далек, что от него, что от ФИЯ, что от той рыжей бестии, до сих пор не выветрившейся из моей головы. Но нет ни разочарования, ни обиды, ни стыда, ни извинений. Есть какая-то глухая тоска, что все могло бы быть иначе, по-человечески, без опрокидонцев и эпик фейлов. Без последующего деления на квитов и подсчета издержек характера ли, духа. Что это: карма, безмозглость, осечка, воля случая?
Возвращаясь на место битвы, сражения, поражения  - да уже и не важно, чего, обходишь его по периметру. Но память ускользает, и я уже не помню ни лиц, ни звуков, ни речь, ни части оной.
Признать, что все это синоним пошлости, безвременья, дешевого искусства быстрых портретов в Первомайском сквере? Sad but true. И вы продолжаете терроризировать мой мозг, компрометировать мои чувства, вы: беспощадные художницы, распутные училки, непорочные феи.

Меня попросили назвать пластинки, целиком и полностью состоящие из годных песен: какую ни включи, однозначно дослушаешь до конца. Что ж, я начал с Metallica: "Master of puppets". Любой здравомыслящий поклонник сего коллектива естественно не имеет однозначного мнения на этот счет, ибо ввиду конкуренции со стороны таких глыб как "and justice for all", трудно назвать что-то одно. Но с поправкой на фэйл при сведении партии баса на джастисе, выбираю мастера. Далее The prodigy: Deutchamber Sessions. Ну, это не сколь альбом продигов, сколь квинтэссенция всего брей-бита, существовавшего до и после. Копипаста на копипасте, чем не грешит и Fatboy Slim, но это больше смахивает на некую музыкальную антологию хип-хопа, вплоть до пародий на самих себя.
Далее идут Slipknot "subliminal verses". Выбирая между ним и IOWA , признаюсь, что мелодичность всегда подкупала меня. Четвертым в списке идет Metric "Fantasies", пятой назвать можно (все-таки отечественный исполнитель) Земфиру. Ну, тут либо "Вендетта", либо "Спасибо", выбрать сложно. Шестым без колебаний называю пятый альбом Soulfly "Dark Ages", великолепное сочетание трэш и нью-металла. Не знаю, уместно ли называть саундтреки. Если да, то вспомню "Fear and Loathing in Las Vegas" OST. Ну и к первой матрице, вин не эпик, но тем не менее.

В одном из интервью Бродский сказал, что в свое время поддался соблазну писать "под автора", под Пастернака, Мандельштама и так далее. И что стилизация под вышеперечисленных поэтов у него получалась, отличие от стилизации под Цветаеву. Это вполне естественный процесс для любой творческой личности: брать с кого-либо пример вплоть до подражания. Если бы я начал заниматься живописью, я бы подражал Ван Гогу: рисовал бы подсолнухи и мельницы. Но вернемся к Бродскому. Итак, прочитав это признание, я тут же начал анализировать, что из его стихов могло бы быть результатом этого подражания? Что касается Цветаевой, то это однозначно (если брать от и до, стихотворение в целом) "Натюрморт". Ритмические особенности, переносы, неожиданные цезуры и лаконичность - это все присутствует в "Натюрморте", единственно, что по понятным причинам осталось ушами Бродского в своем стихе, это смещение планов, фокусировка, лексика, "натюр" и "морт" в прямом смысле этих слов. Что касается стихов "под Мандельштама", это, несомненно "На смерть друга". Также можно добавить и "Памяти Геннадия Шмакова". Очевидно, что общим знаменателем здесь выступает стихотворение Мандельштама "Памяти Андрея Белого". Нагромождение однородных дополнений, образ безответного письма, послания, метафизического замещения автором своего адресата, почившего, канувшего в Лету, неспособного к ответу. Кстати, эту традицию "письма в один конец" развивала и Цветаева, исповедуясь перед Рильке в "Новогоднем". Но, Бродский роднится с Мандельштамом не сколь идеей послания, сколь параллелями вплоть до синтаксиса.
Лучше, конечно, прочитать сами стихи целиком, но я выпишу буквально несколько очевидных схождений:

На тебя надевали тиару -- юрода колпак,
Бирюзовый учитель, мучитель, властитель, дурак!

Как снежок на Москве заводил кавардак гоголек:
Непонятен-понятен, невнятен, запутан, легок...

Собиратель пространства, экзамены сдавший птенец,
Сочинитель, щегленок, студентик, студент, бубенец...

Конькобежец и первенец, веком гонимый взашей
Под морозную пыль образуемых вновь падежей...
"Памяти Андрея Белого"

И у Бродского:
...имяреку, тебе, сыну вдовой кондукторши от
то ли Духа Святого, то ль поднятой пыли дворовой,
похитителю книг, сочинителю лучшей из од
на паденье А. С. в кружева и к ногам Гончаровой,
слововержцу, лжецу, пожирателю мелкой слезы,
обожателю Энгра, трамвайных звонков, асфоделей,
белозубой змее в колоннаде жандармской кирзы,
одинокому сердцу и телу бессчетных постелей - ...

У него же в "Памяти Геннадия Шмакова":

...Ты теперь на все руки мастак  -
бунта листьев, падения хунты  -
часть всего, заурядный тик-так;
проще -- топливо каждой секунды.

Ты теперь, в худшем случае, пыль,
свою выше ценящая небыль,
чем салфетки, блюдущие стиль
твердой мебели; мы эта мебель...

И снова у Мандельштама:

...Меж тобой и страной ледяная рождается связь -
Так лежи, молодей и лежи, бесконечно прямясь.

Да не спросят тебя молодые, грядущие те,
Каково тебе там в пустоте, в чистоте, сироте...

Вот такая забавная мелочь, пустяк, наблюденьице.

Мальчики бесятся, когда им говоришь,
я же, мол, умнее тебя, лошара.

они тогда плачут и ногти грызут

пока хотсел!!
привет ше-ре-подожди-подожди-геш!!


а теперь небольшая ода п. Шерегеш и горам елена и зеленая,
или как там их:

шерегешшерегешшерегешшерегешшерегешшерегеш
шерегешшерегешшерегешшерегешшерегешшерегеш
шерегешшерегешшерегешшерегешшерегешшерегеш
шерегешшерегешшерегешшерегешшерегешшерегеш
шерегешшерегешшерегешшерегешшерегешшерегеш
шерегешшерегешшерегешшерегешшерегешшерегеш
шерегешшерегешшерегешшерегешшерегешшерегеш
ше-ре-гееееш!!

пять грошей пять грошей
на устройство нашего хозяйства

мальбург на войну в поход собрался
неизвестно когда вернется

пом пором пом пом

*** *** ***
Я предвижу темную аллею.
Темню как все, что позади.
Всю ее по-бунински пройти
вряд ли я отважусь и сумею.

Липам доверять себя, осинам,
у меня, наверно, нет причин.
Все равно я никогда ничьим
не был ни любовником, ни сыном.

сегодня сяду спать голодная.

оооу, май чайлд зисис нот май дизае.

зет ши вил де е е еед!!

давно не было новых стихов.
что ж , накопилось кое-что, буду выкладывать для отрастки.

медовый месяц - сладкая луна.
я не одна. нас двое - не одна.
скажу ему. ему и всем скажу:
"я не могу. я ей принадлежу",
и ты скажи. ему и всем скажи,
что мы одни над пропостью во ржи,
что чувствую - рука в моей руке.
и если мне того не избежать,
меня одна ты станешь провожать,
когда я выйду вдруг на речнике.

холодный месяц теплый отражает свет
мне было страшно, но сегодня дела нет,
где ты, где я и кто из нас главней.
сегодня ты и я несем цветы с полей,
цветы, движенья, мысли и слова -
всё без остатка делится на два.
и если будет ветер на реке,
и ты того не сможешь избежать,
одна тебя я стану провожать,
когда ты выйдешь вдруг на речнике.

мне нравится таблетки жрать -
они вкусны, хоть гОрьки,
но вкусны!

I need to break out



I need to break out

по словам каина Се1ica перестала писать стихи, потому что раньше она была более несчастна. Гм, если искусство есть удел проигравших, то значит ли это что-нибудь? ничего не значит.

а что, в китае почти один часовой пояс и нормально. посему предлагаю такой экспромт:

дайте хоть 15 лет,
хоть 15 суток,
все равно наш президент
лишь объект для шуток.

и да, здрасти-мордасти. вы читаете русско-японский терминологический словарь

на-ка ток!
на каток!
дрейфовый!!
ток на-ка!!

моё тело тоже не лишено уродств.

например, родинки.

мне даже не прилично говорить о них.
хорошо, что еще на животе хотя бы нет их, зараз.

и пальцы, вроде бы, с каждым годом
становятся все длинее - это нормально?
руки маленькие должны же быть.

а как вам сороковой размер ног?
не дурно, да.
ну очень аристократично.

как я в космос полечу - сколько я там места буду занимать.
это же ужас.

мне придется сгибаться и крючиться.
и от этого будет сколиоз.

вопрос:
как может Терпсихора лить спирт из рукава,
если она абсолютно голая?


прррру..

Господа, вы мне - не Чита.

Калинина нужно почитать.

нет, не так. не нужно его почитать.

нужно Калинина почитать.

а потом - порешить. нет!! порешать!

Интелектуалам срочно требуются:
простые тупые книжки про то, как трахаться и, вообще, жить.

so fuckin' what?

та-дам, та-да-там! шшвить!

Идди Седжвик.
Энди Уорхол.
Инди Уоджвик.

А под вечер все индейцы соберутся у стола
Заколотят трубку мира, прояснится голова
И про прерии простор поведут свой разговор
Где ж вы, кони, наши кони, что несут во весь опор

Эх, трава-отравушка, травушка-муравушка
Эх, березки-елочки, шишечки-иголочки
Эх, грибочки-ягодки, да цветочки-лютики
Эх, да, птички-уточки, прибаутки-шуточки

у меня не живут цветы,
красотой их на миг я обманут,
постоят день, другой, и завянут,
у меня не живут цветы.

да и птицы здесь не живут,
только хохлятся скорбно и глухо,
а на утро — комочек из пуха…
даже птицы здесь не живут.

только книги в восемь рядов,
молчаливые, грузные томы,
сторожат вековые истомы,
словно зубы в восемь рядов.

мне продавший их букинист,
помню, был и горбатым, и нищим
торговал за проклятым кладбищем
мне продавший их букинист.

Николай Гумилёв

покатай меня, земля,
покатай на своей спине.
не забудь, не забудь про меня.
позаботься и обо мне.

покрутись подо мною, твердь.
покажи мне свои пути.
не умею я много хотеть -
по твоей бы спине пройти.

покатай меня, земля,
походи как волчок, карусель
перед сном убаюкай меня.
и укрой с головой. насовсем.

всё отдам!! всё отдам!!
всё-привсё-привсё привсё отдам!!
всё отдам!! всё отдам!!

всё-привсё-привсё привсё отдам!!
всё отдам!! всё отдам!!

всё-привсё-привсё привсё отдам!!
всё отдам!! всё отдам!!

всё-привсё-привсё привсё отдам!!
всё отдам!! всё отдам!!
всё-привсё-привсё привсё отдам!!

возможно, я буду делать это. как они делают это на дискавери ченнел. нет!
на космополитэн рейдио!
+)

буду писать, т.е., о всякой чуши, типа ногтей, волос, секса и шопинга.


чтож. к этому оно все и шло.





может быть, это картина,
иллюзия и картина.
но, может быть, это правда.
скорее всего, это правда!!




препинания!! знаки.
если вы пишете, игнорируя знаки препинания,
лучше бы вам это исправить немедленно.
либо мучительно умереть.

меня, как бы, заебало сексуально ориентированное общество.




а так -  всё нормально.

это что же получается? стихи, скупрулезно выверенные и продуманные, на десять раз отредактированные и все же замечательные, эти вот стихи проходят мимо, незамеченными. А какая-то дрянь-вещица каламбурчик-анекдот требует от себя то, чего так нехватает вышеупомянутым стихам: капитальный разбор вплоть до каждой строчки.
Я нахожусь в полном недоумении из-зи такого распределения внимания. Все наоборот.
ррр

у тома йорка строчка "ай кен фил деф" слышится, как "факин фил деф".




факин деф.

как там Spirit оf Pink Floyd?
как там ДДТ? кто нибудь уже разрешил для себя дилемму двух тысяч и народного творчества живьем?
эй, .

..ээй!

Smart is new sexy

Сибирь моя идет вперед,
её никто не победит!!
Пришел сюда - вставай и пой,
а если нет - иди домой!!

камин затоплю, буду пить. Хорошо бы собаку купить.