у меня не живут цветы,
красотой их на миг я обманут,
постоят день, другой, и завянут,
у меня не живут цветы.

да и птицы здесь не живут,
только хохлятся скорбно и глухо,
а на утро — комочек из пуха…
даже птицы здесь не живут.

только книги в восемь рядов,
молчаливые, грузные томы,
сторожат вековые истомы,
словно зубы в восемь рядов.

мне продавший их букинист,
помню, был и горбатым, и нищим
торговал за проклятым кладбищем
мне продавший их букинист.

Николай Гумилёв