Выступление в Сорбонне 

Изучать философию следует, в лучшем случае,
после пятидесяти. Выстраивать модель
общества - и подавно. Сначала следует
научиться готовить суп, жарить - пусть не ловить -
рыбу, делать приличный кофе.
В противном случае, нравственные законы
пахнут отцовским ремнем или же переводом
с немецкого. Сначала нужно
научиться терять, нежели приобретать,
ненавидеть себя более, чем тирана,
годами выкладывать за комнату половину
ничтожного жалованья - прежде, чем рассуждать
о торжестве справедливости. Которое наступает
всегда с опозданием минимум в четверть века.

Изучать труд философа следует через призму
опыта либо - в очках (что примерно одно и то же),
когда буквы сливаются и когда
голая баба на смятой подстилке снова
дл вас фотография или же репродукция
с картины художника. Истинная любовь
к мудрости не настаивает на взаимности
и оборачивается не браком
в виде изданного в ГЈттингене кирпича,
но безразличием к самому себе,
краской стыда, иногда - элегией.

(Где-то звенит трамвай, глаза слипаются,
солдаты возвращаются с песнями из борделя,
дождь - единственное, что напоминает Гегеля.)

Истина заключается в том, что истины
не существует. Это не освобождает
от ответственности, но ровно наоборот:
этика - тот же вакуум, заполняемый человеческим
поведением, практически постоянно;
тот же, если угодно, космос.
И боги любят добро не за его глаза,
но потому что, не будь добра, они бы не существовали.
И они, в свою очередь, заполняют вакуум.
И может быть, даже более систематически,
нежели мы: ибо на нас нельзя
рассчитывать. Хотя нас гораздо больше,
чем когда бы то ни было, мы - не в Греции:
нас губит низкая облачность и, как сказано выше, дождь.

Изучать философию нужно, когда философия
вам не нужна. Когда вы догадываетесь,
что стулья в вашей гостиной и Млечный Путь
связаны между собою, и более тесным образом,
чем причины и следствия, чем вы сами
с вашими родственниками. И что общее
у созвездий со стульями - бесчувственность, бесчеловечность.
Это роднит сильней, нежели совокупление
или же кровь! Естественно, что стремиться
к сходству с вещами не следует. С другой стороны, когда
вы больны, необязательно выздоравливать
и нервничать, как вы выглядите. Вот что знают
люди после пятидесяти. Вот почему они
порой, глядя в зеркало, смешивают эстетику с метафизикой.

                                                                              Иосиф Бродский

Задаю себе вопрос: откуда это? Откуда это непреодолимое желание оказаться в морском порту? Воспоминания юности перекомканные с картинами из фильмов.
Старый дощатый пирс, не подпускающий уже к себе кораблей. Брошенный, обветшалый. Сесть на его край, свесить ноги. Закрыть глаза.
Я слышу шум морского прибоя. Одна волна гонится за другой, ударяется о берег, забирает немного гальки с собой, шуршание...
Я слышу крики чаек. Этих белых птиц с глазами мертвецов. Чайки создают контраст морю. Маленькие, суетливые птицы, воспитанники большого и размеренного. Их тревожные возгласы на фоне спкойного звучания волн. Лаконичная мелодия порта.
Вдыхаю запах моря. Сырой, солоноватый запах водорослей и тины, отдающий рыбой.
Запахи, запахи, запахи...
Цепляюсь за их оттенки. Еле уловимый аромат красной подкопчёной рыбы. Запах моего отца.
Если твои руки когда-нибудь будут пахнуть подкопчённой рыбой, я закрою глаза и уткну в них своё лицо. Я окунусь в детство. Маленький домик на краю леса, укутанный снегом, словно паралоном. Вокруг домика чёрные, кривые лиственницы. Там жил и живёт отец.  Его так мало в моих воспоминаниях.
Ты отнимешь свои ладони от моего лица. Увидишь на них убегающие капли. И если ты успеешь поймать эти капли губами, почуствуешь ВКУС МОРЯ.
Вкус моря - это вкус красной рыбы и моих слёз.
Я уже могу открыть глаза. Море в порту - серое...

Когда теряет равновесие
твое сознание усталое,
когда ступени этой лестницы
уходят из под ног, как палуба,
когда плюет на человечество
твое ночное одиночество, -

ты можешь
размышлять о вечности
и сомневаться в непорочности
идей, гипотез, восприятия,
произведения искусства,
и - кстати - самого зачатия
Мадонной сына Иисуса.

Но лучше поклоняться данности
с глубокими ее могилами,
которые потом,
за давностью,
покажутся такими милыми.
Да.
Лучше поклоняться данности
с короткими ее дорогами,
которые потом
до странности
покажутся тебе
широкими,
покажутся большими, пыльными,
усеянными компромиссами,
покажутся большими крыльями,
покажутся большими птицами.

Да. Лучше поклоняться данности
с убогими ее мерилами,
которые потом до крайности,
послужат для тебя перилами
(хотя и не особо чистыми),
удерживающими в равновесии
твои хромающие истины
на этой выщербленной лестнице.
                       
                                          Иосиф Бродский

Воротиться сюда через двадцать лет,
отыскать в песке босиком свой след.
И поднимет барбос лай на весь причал,
не признаться, что рад, а что одичал.

Хочешь, скинь с себя пропотевший хлам;
но прислуга мертва опознать твой шрам.
А одну, что тебя, говорят, ждала,
не найти нигде, ибо всем дала.

Твой пацан подрос; он и сам матрос.
И глядит на тебя, точно ты - отброс.
И язык, на котором вокруг орут,
разбирать, похоже, напрасный труд.

То ли остров не тот, то ли впрямь, залив
синевой зрачок, стал твой глаз брезглив;
от куска земли горизонт волна
не забудет, видать, набегая на.

                                               Иосиф Бродский

Ночь. Kапает с крыш.
Eсли не спишь - позови меня.
Я здесь. Возле тебя
Незримо парю,
Октябрю дарю
Свою холодную тень
На мокром стекле,
Струюсь в водосточной трубе,
Горю
Неоновой искрою
В фонаре.
Это холодная ночь в октябре.
Это холодная ночь в октябре -
В той самой поре,
Когда кончен концерт,
Вылито прочь
Вино за окно,
Кровь за любовь,
Стихи за грехи -
Мне всё равно.
Ночь жёлтых огней -
Я уже в ней
Растворилась как соль,
Звучу
Тонкой струной,
Кричу за стеной -
Mи-бемоль и боль.
Я
Фея из мая,
Княгиня трамвая,
Босая Майя -
Опять, дрожа на морозе,
Танцую на снежно-нежных листках туберозы.
Где танцевала Кармен-Кармен, и змея в волосах желтела,
Где кастаньетный спор, единый аккорд кармина, жасмина и тела,
Где всевластие ночи рассвет уводил на нет,
Где мощёная площадь, ворота полёта извнутрь вовне.
Это холодная ночь в огне,
Это холодная ночь в огне -
По той самой цене, что за небо у птиц,
За мир без границ,
Кто-то падает вверх и взлетает вниз,
Поднимаясь ниц,
Кто-то стучится в тюрьму, не зная к кому,
А преступник ушёл во тьму,
Кто-то, плача, зовёт из темноты,
Но не меня и не ты.
Это холодная ночь пустоты,
Это холодная ночь пустоты -
Мокнут кусты, капает с крыш, падают звёзды,
Ты, если не спишь, позови меня из огня,
                                          Если не поздно...

                                                            Ольга Арефьева

хотеть...
перед сном...

чтобы когда лёг в свою кровать и начал медленно засыпать, к тебе подошёл самый родной и близкий человек. Мама. Подоткнула заботливо одеяло, потушила ночник и поцеловала в щеку.

А после летать во сне.

совсем не вредно. только тоскливо и так по-детски.

вавка.
эх, помню как в детстве было... Упадешь, покарябаешься весь. Мама тебя успокоит, подует на ссадину и скажет: "У собачки болит, у кошечки болит, а у Гали не болит".
не знаю, как там сейчас у этих кошачек и собачек, но у меня всё болит!!
и всё равно ещё раз обязательно прокачусь на велике с крутого спуска с трамплинами%))

невыносимая легкость бытия

- Почему ты мне не солгала?
- Мы обещали говорить друг другу правду.
- Что хорошего в правде?!?! Попробуй как-нибудь солгать. Ложь - реальная валюта мира. (с) "Closer"

Одна из черт, которая всегда восхищает меня в людях, это стремление говорить правду. Такие люди попадаются редко. Как говорит Доктор Хаус, все лгут. Все лгут и лицемерят. Ежедневно. По мелочам.
Вы хотели бы слышать правду? Только правду? Большинство отвечают "Да". И многие этим согласием уже лгут. Конечно, мало кому хочется быть обманутым в таких важных вещах как, например, верность любимого человека (хотя и тут есть индивиды, предпочитающие оставаться в слепом неведении). Но готовы ли вы слышать правду о себе? О вашем выборе? О ваших способностях? Или вас больше устраивает дружеская лесть?
Я хочу слышать правду. Когда я спрашиваю: "Как ты считаешь, я плохо поступила?", я не хочу слышать лживое "Конечно нет!". Я предпочту, если мне скажут: "В этой ситуации ты поступила как полное дерьмо!". И на заявление, что я паршиво выгляжу или сегодня невкусно приготовила, я не хочу  слышать успокоительную лесть. Мне от нее не легче. А вам?
Сама я лгу и льщу. И когда я решаю избавиться от этого, понимаю, что правда далеко не всем нужна. Порой она бесполезна. Моя мама предпочитает услышать, что у меня всё хорошо. Скажи я ей, что я болею, у меня долги по учёбе и деньги кончились, кому будет легче? Мама переживает в 5000 км от меня, я нервничаю... От правды тут нет пользы.
Когда знакомая зовет гулять, вряд ли она обрадуется моему правдивому ответу. Она предпочитает лживое "ой, у меня сейчас дел по горло", чем повесть о том, что у меня нет настроения сейчас слушать пересказы её личной жизни. Так много людей, задавав вопрос, уже заведомо не ждут правды (Как тебе моя новая стрижка? Мне кажется я похудела? Как ты думаешь, я ему нравлюсь?). Тошнит. Хочется ответить правду (раньше было лучше, я не вижу перемен, ему плевать на тебя). Но ты знаешь, что человек этого не хочет слышать. Иногда говоришь, что думаешь. Обижаются. Хм...
У меня есть подруга, которую я по-настоящему люблю. Больше всего. Она говорит мне правду. Когда у нее нет настроения со мной общаться, она говорит это прямым текстом. Она говорит, что моя новая стрижка отвратительна и что я не умею танцевать. Приятно ли мне это слышать? Иногда нет. Иногда становится неприятно, что твои недостатки так отчетливо видят окружающие. Но я хочу это слышать. За последние года два я ни разу не обиделась на её правду.
Ведь, на самом деле, правда у каждого своя. Моя правда - это всего лишь моё мнение. Вы можете с ним не соглашаться. И я могу не принимать вашей правды. Но позвольте мне делать выбор.

Лгут только одни негодяи. (с) Ф.М. Достоевский

До новых встреч, негодяи;))

Когда на улице осень, желтеют и осыпаются листья, и холод с каждым днём всё пронзительней, что тебе остается?
Когда ты простужаешься и уже который день не выходишь на улицу, и из-за насморка не чуствуешь запахов, а от фервекса тебе снятся шизойдные сны, что тебе остается?
Когда ты дочитываешь очередную книгу, смысл которой: жизнь - дерьмо, - и понимаешь, что Паланик тебе уже не интересен, что тебе остается?
Когда темы для разговора с товарищами исчерпываются, а людей, с которыми можно просто душевно помолчать рядом нет, что тебе остается?
Когда ты от своей скуки спасаешься чтением стихов о любовном бреде на Литературном форуме и понимаешь, что тебя это не трогает, что ты забыл, что такое чувства, что тебе остается?
Когда часы в углу монитора показывают 3:25 ночи, а ты не хочешь спать, ты уже ничего не хочешь, что тебе остается?

... правильно. остается только зайти в свой профиль и воскресить свой дневник. просто так. что-бы написать этот полночный бред.