на западном фронте уютненького литературненького сталао малость жарко. Уже есть убитые и раненые. Наш корреспондент продолжает следить за обстановкой.

я хочу открыть глаза
помогите их открыть
спирт трава и кислота
легче путь не может быть

я хочу лежать на дне
я хочу исткать слова
все увидить на земле
через новые глаза

этот бой не для меня
я расстаю в пустоте
... тут не помню
и глаза мои во тьме

их забыли на окне
словно чьи нибудь очки.
расширяются зрачки
обращенные ко мне

но за окнами вода
хлещет правдой по стеклу
а с утра у нас среда
значит дело к четвергу.

надо эту фигню додумать
Мишка, привет

прием поциентов с 9 утра до 6 вечера. без перерыва на обед. в выходные - прием по ночам
полис не обязателен
МинЗдрав РФ ввел постановление с октября прошлого года иметь при себе пятилитровые полисы. обмен производится во всех медпунктах до 2010 года

...и я до сих пор считаю (перелистывая ЖЖ и прочую веб-самодеятельность), что, не освоив рифмы, ты, автор, - хуй ,а мать твоя - шлюха.
Это все равно, что прийти на форум программистов и писать там от балды программы, перемешивая в кучу скрипты, синтаксис и прочую лабуду. Не забывая указывать при этом на свою осведомленность от журнала Хакер.

и вот же в чем загвоздка. Неохота в духе Kain'a сливаться и перестать производить творческий контент. А ведь все к этому идет

перед тем, как съябывать из сраной рашки на сраном тракторе, можно и погудеть на дорожку.
На флэту, желательно. Говорят, у Грея Пи есть некие квадратные метры? плюс еще ауткаста за компанию (давно не видел), мецпоэта (давно не видел), небэгэшку (вряд ли будет воротить нос от), баску (раз уж пошла такая пьянка).
Никаких стихов и прочей высокоинтеллектуальной поебени.

До свидания, плюшевый мишка,
до свидания, плюшевый зад.
До свидания, плюшевый миша,
отправляйся в свой плюшевый ад
Без сомнений, нытья и истерик,
совершай свой кульбит в небесах.
Да прибудет с тобою Флет Эрик,
и его псевдо-плюшевый пах.

В интернетах ходют слухи,
что  я фапал  на Харухи,
на Микуровскую сраку
и на голую Осаку.

©

возвращаешься из душа, трясешь мокрой головой на клавиатуру, включаешь раидо. И голос ведущей флегматично произносит:
"а теперь будет песня з нового альбома Metric  <<stadium love>>"

и так охуенно становится.

"Ничто лучше не соответствует риторической системе мышления, чем элегический дистих с его гекзаметрической тезой и ямбической антитезой. Элегическое двустишие, говоря короче, давало возможность выразить как минимум две точки зрения, не говоря уже о всей палитре интонационной окраски, обеспечиваемой медлительностью гекзаметра и функциональности пятистопного ямба с его дактилической - т.е. отчасти рыдающей, отчасти самоустраняющейся второй половиной."

Это раз хозяйке на заметку.
Второе. Подобраться поближе к размеру "Песен невинности, то бишь опыта".
Третье. коктейль "Мажитель". Может, эль?

Кабы не было войны
в городах и селах,
никогда б не знали мы
этих дней веселых!

Не кружил бы мессершмит;
не слегли б в ухабы
русский, немец, вечный Жид;
кабы кабы кабы.

напомнило этим http://hostel.nstu.ru/viewtopic.php?id=128779

Подумать  только,  есть  глупцы,  которые  ищут утешения в
искусстве.  Вроде  моей  тетки  Бижуа:  "Прелюдии  Шопена   так
поддержали  меня,  когда  умер  твой  дядя".  И концертные залы
ломятся от униженных и  оскорбленных,  которые,  закрыв  глаза,
тщатся   превратить   свои  бледные  лица  в  звукоулавливающие
антенны. Они воображают, будто пойманные звуки струятся в  них,
сладкие  и  питательные,  и  страдания  преобразуются в музыку,
вроде страданий молодого Вертера; они думают,  что  красота  им
соболезнует. Кретины.
©

День не похож на день.
Луч по щеке растекся.
Глаз, убегая в тень,
плавится каплей воска.

Страх не похож на страх,
и от того и страшно.
Впрочем, уже и так
сносит немного башню.

Город уже не торт.
Кончились сотни нефти,
и не на плюспяцот
вкусен остывший тефтель.

В их небольшом кругу,
можно сказать, квадратном,
произнося "угу",
думаешь об обратном.

Ибо, вообще, плевать.
Но ничего дурного.
Стол. Монитор. Кровать.
Формула эпилога.

№;%№;%%"??**,
Единственным оправданием этой ущербной жизни будет книга. И если кто-нибудь будет мешать написать ее, клянусь, я убью этого мудака. И буду продолжать писать, не отходя от остывающего трупа. Больше не могу у этой жизни взять, больше не могу дать. Книги, фильмы, музыка, все эти высоко духовные ценности, употребляющиеся для галочки, подчеркивающие собственную значимость, элитарность, культурный и нравственный уровень - все это хуйня из под ногтей, ширма, ложь и лицемерие. Искусство - это всегда лукавство, обман. Воспевать искусство - значит втирать очки простодушному обывателю, что не всегда честно по отношению к последнему. Искусство - это муки, душевное расстройство, сублимирование горя, неудач, болезнь и тошнота от осознания собственного ничтожества. Чем больше страданий перенес автор - тем громче "Ох, бля!" у восторженной публики на выставке, концерте, литературной презентации. Заниматься этим добровольно никто не будет, ибо не от жизни хорошей кладутся ровным столбцом элегии и эклоги, небрежные разводы акварели на холсте и резкие грифельные штрихи.