День не похож на день.
Луч по щеке растекся.
Глаз, убегая в тень,
плавится каплей воска.

Страх не похож на страх,
и от того и страшно.
Впрочем, уже и так
сносит немного башню.

Город уже не торт.
Кончились сотни нефти,
и не на плюспяцот
вкусен остывший тефтель.

В их небольшом кругу,
можно сказать, квадратном,
произнося "угу",
думаешь об обратном.

Ибо, вообще, плевать.
Но ничего дурного.
Стол. Монитор. Кровать.
Формула эпилога.