Настроение, а точнее отношение к окружающим, меняется быстрее, чем день сменяет ночь. Еще несколько недель назад мне хотелось взвыть, послать все к черту и пуститься в блуд. А сейчас...
Сейчас хочется, чтобы поскорее прошли эти полтора месяца. Хочется поскорее поехать на вокзал и встречать там Ее, измученую долгой дорогой.
А потом будет, надеюсь, целый месяц только для нас двоих. Каждый день и каждая ночь только для нас.

Очень надеюсь, что сейчас не вернулось состояние "обнимите меня... ну хоть кто-нибудь".

Поход прошел почти бесследно для меня и не совсем - для моей милой спутницы. Анька снова попала в больницу, пришлось тихо сидеть с ней несколько дней, делать серьезный вид и петь унылые песни... Интересно, кто-то вправду решил, что нас надолго хватит? Сбежали из палаты за два дня, были пойманы, обруганы и водворены на места. Зато притащил лимонов, давились на подоконнике под вопли радио.
А позже - сидели на набережной, опустив ноги в воду, держались за руки /...лишь бы не упасть, лишь бы не быть тут - одним.../
В сумерках строить из себя влюбленную пару - это так привычно и обыденно для нас.
Плести узоры из мелких бусин, чтобы затем раздарить их незнакомым людям - также старый ритуал.
Скоро мы, собрав вещи, выйден на трассу и растворимся вдалеке... Снова...

"И вот рассыпается верная смерть бисером наших надежд     Am-F-G-F-G-Am
Если ты бес и умеешь взлететь, в тебя разрядят револьвер
А если ты встанешь, безумен и горд, монету на жизнь разменяв
То люди тебе не простят; этот город узнает, как можно кричать

Пр.
Ветер;
Ломаются пальцы, кожу срывая с костей
Небо;
Глаза - это чаши, ну что же, рискни и отпей
Дождь;
Горло взрезано венами черной бесовской воды
Ночь -
У меня на коленях плачет без слез до беды

Черненая сталь вас уже не спасет, ведь вас не спасло серебро
И бес потихоньку над вами споет, но ветром слова унесло
А старые песенки - старый мотив - прошепчет, прощаясь, сквозняк
И город затихнет у старых могил, и где-то послышется свора гончих собак

Пр.

Усталость не стоит того, чтобы ждать, а жалость - того, чтобы петь
"Что будет сегодня?"- зачем нам гадать, ведь днем нам уже не взлететь
А люди, как прежде, глядятся из нор, и ночью боятся вздохнуть
А я менестрель: я пою до сих пор, другим не давая уснуть

Пр.

...Ночь на коленях плачет без слез до беды..."

Джем - Ночь на коленях (Бесы-3).mp3

Не успел я приехать с музыкального фестиваля под открытым небом, как мне в руки суют огромный нож с визгом "Это ты тут самый здравомыслящий, ты его потащишь!"
Оказалось, меня уже записали на пеший ход в горы на три-четыре дня. Что я мог ответить? Меня все равно никто не слушал! Приехал в гости, отдохнуть, ага...
В итоге злого еле отбелившегося от загара Зиллаха тащат под палящее солнце. И опять - в чужих шмотках на пару размеров больше.

16 числа не стало человека с моими глазами. Так странно, но и так знакомо.
Похороны - это рассадник сплетен.

Обожает мое окружение вести бессмысленные разговоры. Сегодня речь зашла о детях...
"А вот представь, что у него *кивок в мою сторону* будут дети..."
"Да это ж п**ец!"
"А если еще и от J..."
"Тогда креативный п***ец."

"Подписала договор с одним человечком о сожительстве..."
"Что?!"
"Он относительно умный; он интересный; наши вкусы сходятся хотя бы в 60 %; ему нравится Placebo; он ведет себя так, словно я ему не нужна, но каждый раз хватает меня за руку, когда я падаю; у него потрясающее тело; у него глаза цвета зимнего неба; он меня забавляет... Я НЕ МОГУ УСПОКОИТЬСЯ, когда думаю, что через год мы будем проводить большую часть времени под одной крышей... Эй, вы чего смеетесь?!"
Под веселый хохот человек был поздравлен с будушим переездом. Серьезно... почему у многих моих друзей совместная жизнь начинается как-то нелепо?

- - -
Чего-то хочется, не пойму чего... Встретиться с кем-нибудь, что ли? Hey, люди! Хотите получить порцию разочарования? - Пойдемте на встречу со мной!
P.S. [для особо одаренных] я не нефор, за***ли уже.

Зиллах смотрит на фибулу. Она молчаливо хранит свою тайну.
И как мне её пришивать?
[не найдя выхода, сделал подарок знакомому]
                                                             - - -
Сколько тайн хранят неотправленные письма...
Письма, которые я не сумел завершить...
не счёл нужным...
посчитал лишним...
не решился отправить.

После вечернего мозгового штурма и отменной порции бреда от четырех человек, ночью, я смотрел, как горят мои неотправленные письма... В тишине... Каждый из нас в ночь сжег что-то трепетно-важное, но опасно устаревшее внутри себя...
                                                            - - -
"Город уже взял все твои силы, Алекс."
"Давай уедем вместе?.."
                                                            - - -
[И - да, я кусочно потер этот дневник. Как оказалось - самые обсуждаемые топики]

/music/Dope Stars Inc./2006 Gigahearts/Can You Imagine.mp3

Перебрал книги [северные мои боги, книг у меня оказалось больше одежды в несколько раз!], натолкнулся на Мерси Шелли и его "Паутину". Перечитал. Задумался над следующим:

Отзвучали прощальные аккорды здравых смыслов. Наступает безвременный праздник. О, беззащитная инородность растоптанных цветов, памятников и чугунных оградок. Приветствую тебя, победоносное безразличие.

upd: А вот стоять босыми ногами на холодном балконе и распевать Placebo и Radiohead нам не следовало, ведь так?

Ситуация - "все дураки кроме меня", не иначе. Меня всегда удивляло, когда люди пытаются испоганить настроение тем, у кого это настроение хорошее. И самое главное - им это удается.
Черт дебя дери, дорогой, если ты тупо сидишь на той работе которая тебя не устраивает, напрягаешь, злишься и далее по списку... так вали нахер с такой работы! А сейчас ты тупо сидишь, бесишься и считаешь, что проблемы есть только у тебя!
                                  И с какого черта меня это все должно волновать?!

И радостно, и грустно одновременно. Алекс, это мерзкое создание, решился таки на переезд...
Состояние двоякое:
1 - будем жить как жили, наплевав на все.
2 - будем бороться хоть с Дьяволом, чтобы иметь возможность надоедать друг другу.
Но иногда появляется другое состояние - будь как будет и все произойдет само собой, что должно произойти.
Медленно, но верно отвлекаюсь. Найти себе занятие не так сложно сейчас, поэтому все действительно в порядке.

Между прочим, фраза "синеглазые мальчики" во сто крат красивее самих синеглазых мальчиков. Поэтому многие мои знакомые предпочитают чтение общению.

Люди так много времени тратят на то, чтоб выучиться красиво говорить, что разучились отвечать за свои слова.

P.S.
Дружбу секс не портит.
Дружбу портит любовь.

                               ou, это было одно из незапланированных действий.
Или это все же капризы моего организма?
В любом случае, сегодня я мило сполз по стенке в обморок. Хорошо, что в квартире...
Меня оперативно транспортировали на руках до кровати, где и оставили очухиваться.
                                   В смятении. Этого не должно было случиться, не могло произойти...

Теперь на меня смотрят как на милое оголодавшее существо. И как объяснишь, что моя комплекция - она природная? Что я по жизни тощий и бледный?
ha! Пора вспомнить о своей вредоносной натуре )
Жаль. Этот человечек мне даже начал нравиться в своей искренности... [зачем я это делаю? Я как снег - только коснусь, и уже растаял. И осталось только ощущение...]

Некоторые мои знакомые, все же, не понимают, что я уже не готов все бросить и примчаться к ним тогда, когда им это нужно. Ладно, бы веская причина была, так нет на меня успевают обижаться из-за того что я банально не хочу приезжать и разгонять чью-то тоску.
В свои выходные мне банально хочется посидеть дома и как минимум никуда не выходить дальше магазина.

                                                          А ехать на другой конец города, я просто напросто не хочу.

Трасса сметет город за городом
Сотни огней в бурном движении
Воздух вскипит в горле распоротом
Хочешь - стреляй на поражение

Черный фургон - соло мгновения
Жгучий шартрез - чаша безумия
Кровь на руках - чье-то забвение
Или "на бис" верх остроумия

Струны в груди - туго, но слажено
Не для твоих пальцев настроены.
Хочешь - стреляй. Знаю - промажешь, но
Время под нас вечность подстроила.

Больно? Терпи! Выпей для храбрости
Я посмотрю - сколько продержишься
Мы обнажим все твои слабости
Только в живых ты не задержишься

Питер - Москва, дом и спасение
Черный фургон с надписью: "FUCK YOU ALL"
Мы к вам идем землетрясением
В город ночей масляным факелом

[25.01.07]

А ведь иногда и я жду этот черный фургончик с тремя бешеными обитателями, хочу убедиться, что они могут существовать на самом деле...

Тяжело, когда нет ни мозгов, ни силы воли. Да к тому же истеричка )
Чудеснейший человек, несмотря на мою нелестную характеристику...

У ранних кельтов ель считалась обиталищем лесного духа, требовавшего кровавых жертв - внутренностей людей и животных, которые друиды регулярно развешивали на ветвях дерева. Когда окрепшая христианская церковь запретила жертвоприношения, народы Европы заменили внутренние органы шарами из дерева, которые в дальнейшем стали стеклянными, а кишки - тряпочными и бумажными гирляндами.

Что касается Санта Клауса, то он произошел от древнего и злобного кельтского божества, Великого Старца Севера, повелителя ледяного холода и пурги. Он ходил по домам с холщовым мешком, но не раздавал подарки, а собирал жертвоприношения, которые ему недодали в течение года. Визит Старца с мешком не предвещал ничего хорошего: как правило, после его ухода в доме оставались только окоченевшие трупы. Для того, чтобы оградить поселок от ужасного визита, друиды приносили свирепому божеству общую жертву - в мороз раздевали и привязывали к дереву юную девственницу. Возможно, именно ее замерзший, покрытый инеем труп и стал прообразом веселой Снегурочки, сопровождающей Деда Мороза...

- - -

Хорошо почитали, и не возразишь ведь )
Ahhh, да! Я монстр, я испек вишневый пирог ))

                                                                [Я смотрел на них, запоминая всё, самые незначительные детали...]
Потом закрывал глаза, вслушиваясь в эти голоса... И я чувствовал, что так и надо, что я должен здесь быть, не пойди я сюда - никогда бы себе не простил. И вспоминал...

Днём ранее: мы ходим по большому городу, по тихим старым дворам. Пора прощаться, а я не знаю как... Спрашиваю:
- Скажи, как ты относишься к глупостям, которые нельзя не сделать?
- Нормально. Даже хорошо.
- Тогда позволь и мне сделать одно...

Я целую её. Рука замирает на плече. Вкус тоски, ожидания, свободы и странных вечерних бесед. Это дружба, которую можно выразить только так. Успеть за несколько минут передать всё, что хотелось, что могло быть, живи мы в одном городе... Все разведённые дороги, несостоявшиеся разговоры, непрожитые встречи. Кажется, мы застыли, удивлённые. А губы так и остались слиты. Я проснулся.


Красота спасает.
                                                    Красота дарит сумасшествие.
Синеглазое чудовище с перевязаными руками, его истеричные припадки и нервный смех... А я забыл спросить хотя бы имя... А казалось - столько времени провели вместе, в этой гадкой палате с мерзкими синими стенами и паутиной трещин на потолке...

                                                                                       Мой голос тих, я отыскал слова,
                                                                                       Равновеликие Холодному молчанью.
                                                                                       Слова мертвы. Моя душа мертва.
                                                                                       Я не ищу пред небом оправданья.
                                                                                                                                                  [С.Калугин]
В 10 сантиметрах проносится на полной скорости грузовой поезд. Не менее 60 вагонов.
За свою жизнь кто-то успел попасть в 4 автомобильные аварии. А кто-то не пережил первую.
Кто-то грустит, размышляя о смерти. А кто-то смеётся в операционной, лёжа на кушетке в ожидании наркоза.
Кто-то умирает красиво и быстро. А кого-то смерть гложет годами. И, обгладав, выплёвывает.
И тот, кому выпал медленный финал, иногда произносит "Всё равно", отвечая на вопрос: "Хочешь ли ты умереть?"
А иногда разыгрывает эндшпиль по своим правилам. Моментально. Только вот здесь нет красивых шахматных фигур и доски. Можно распоряжаться только одой фигуркой. Собой. Иногда удаётся пройти в ферзи. Но объявить мат сопернику едва ли получится...

               Только не всем даётся эта игра.
И кому-то будут до конца сниться кошмары.
Сюжеты чужих смертей. Лица людей, которых перерезал поезд. Поезд, за рулём которого сидел ты. И не мог ничего сделать, слыша их крики. Как не можешь ничего сделать и сейчас - в собственных снах, от которых, задыхаясь, пробуждаешься... с криком.

Кто-то уходит, не оставив следов. О ком-то наплетут небылиц. Кто-то оставит на память свой дневник в холодной виртуальности.


                                                        Банальность.

Просматривал фотографии, навевал на себя тоску и грусть.
               Заметил... А ведь у меня практически нет совместных снимков.
Есть кто-то знакомый, друзья в развеселой кучке...
                                                           [Один я в режиме "автопортрет"]
...фотографий "я+кто-нибудь еще" практически нет.
Рассказываешь: "А вот это - тот-то и там-то".
                            [И никогда: "А во это - мы"]
Хотя твое незримое присутствие в кадре и ощущается, но слишком слабо. Порой рассказываешь о тех, настоящих, веселых и грустных существах, а на тебя смотрят с эдакой понимающей улыбкой - нет доказательств, ты просто придумал себе истории, подпитав их чужими фотографиями.

Просто Зиллах не любит фотографироваться. Но и это утверждение спорно [?]
                                                                                                                                //сам понял, что сказал?

Мне сейчас абсолютно пофиг, что со мной будет...
                                                                  Такое мерзкое, скользское чувство.
Желания сопротивляться чему бы то ни было исчезло, оставив после себя даже не пустоту, а простое отсутствие чего-либо...
Мои волосы, моя одежда - они пропитались сигаретным дымом, я сам себе отвратителен, но ничего с этим не делаю.

У Ильи обнаружили рак легкого. Прооперировали. Ждет, приживется новое или нет.
Влада избили какие-то ублюдки. Не за то, что он псих, каких поискать, истеричка и на личико смазлив чересчур. А просто за то, что он оказался не в том месте и не в то время...
                                                                                              Оба - дети больниц, уже привыкшие к боли...

Мне страшно звонить кому-либо, страшно узнать, что с ними. Это слишком - чувствовать, как страдают те, кто тебе дорог...

Не мог пройти мимо )
- - - -

Мы идём вверх по течению. Мы идём против веления неба. Нашу остывшую память не греет свет фонарей. Мы растим и дарим друг другу цветы, воспетые Бодлером. Мы изувечены чужим состраданием. Мы радуемся врагам потому, что совладать с ними проще, чем найти место себе. Мы не умеем верить вам, счастливые люди...

А счастье - оно переменное.
Его все мало. Получил-привык-надоело.

- - - - - -

Ничто не подавляет меня так, как рассветы.
Скверное ощущение, вроде того, что что-то упустил.
[Привет, я грустно туплю рано утром]

- - - - - -

Со мной редко происходят всякие глупости. [Легче пройти мимо, чем связываться]
А еще у меня взгляд бешеный.
"Неправда" - так считаю, наверное, лишь я один.

- - - - - -

Я бы рассказал о том вечере. Безо всяких излишеств и преувеличений.
Всего-лишь об одном спокойном вечере с Тобой.
К сожалению, я это уже сделал раньше. И мои стихи были предназначены не Тебе...
                                                              [Отвратительно чувство]

- - - - - -

                                                                                                  "Готьё ты, Зиллах, готьё..."

Как я обожаю эти вопросы ))

Как мне не нравится моё состояние...
Первую половину дня чувствовала себя прекрасно, разве что голова немного кружилась.

А сейчас приподнесла сама себе целый букет - хриплый голос, температуру и невозможность свободно передвигаться.
Даже по комнате хожу держась за стенку...

                                                          Мерзкое состояние...

Чувствую себя избитойм, принявшей лошадиную дозу какой-нибудь психотропной дряни и наглотавшейся стекляной крошки...

upd: huh! Мне посвятили картинку )) С пожеланиями скорейшего выздоровления.
                                                                   

Делаю шаг вперёд, широкий замах, длинный выпад.
Ты отходишь.
Ещё раз.
Пытаешься перехватить мою руку, но удар уже не остановить.
Минус.
Отход назад.
Твоя очередь.
Непостижимым образом кинжал касается моей руки.
Один-один.
Снова на исходную позицию.
Мне удаётся схватить твою руку в начале траектории. Вместо того, чтобы разойтись, мы сближаемся. Вторая рука очень естественно ложится тебе на плечи. И вот уже мы смотрим в глаза друг друга... Всего несколько сантиметров между нами.
Издалека слышен возглас Олечки: "Прекратите!"                      Она права.
Мы ведь просто тренируемся.

Только в больнице я понял, чего мне так не хватало.
Этой всепоглощающей пустоты, когда от капельницы к твоему предплечью тянутся прозрачные трубки, а тонкие иглы впиваются в вены.
[Я не чувствую свего тела, я не могу пошевелить и пальцем от боли.] Из-за некоторых особенностей моему организму необходимо вводить двойные дозы обезболивающего, но кто из медработников удосужился заглянуть в эти невзрачные персональные рекомендации?

Мне надоело уже третьи сутки видеть этот пропахший медикаментами коридор, смотреть на паутинку трещин в потолке...
Но одновременно мне так спокойно. Хочется, чтобы все было в порядке. Хотя бы назло.

А еще здесь нет связи... И на ту единственную смс, которую мне удалось получить, мне хотелось ответить "Это что, шутка?"

Кап...Кап... Кап...

                                                                                         Sleep, sleep. Dream, dream...
                                                                                         Don't feet, don't feel...

Люди чаще всего говорят глупости тогда, когда приходит время серьёзных слов...
...а две пары лишних ушей вовсе не способствуют откровенности.

Всё же в человеке есть нечто большее, чем порода. Даже кошки дружат порой с собаками, даже самое большое различие - всего лишь путь для сближения.

Похоже, я безнадёжный романтик. Без шансов на утрату сего качества. Не менее безнадёжный циник во мне давно уж согласен с этим, тот самый циник, который смеётся над своим и чужим. Ха, этой паре просто пришлось подружиться!

Рядом со мной, наверное, нелегко быть истеричным... это легко рядом с тем, кто себе такого не позволит. Приходится порой обьяснять нечто вроде того, что "нордичный характер - это шквал чувств, подчинённый холодной и ясной воле".

А что делать, если эта двойственность, множественность натуры заложена в моей крови? Именно прочный союз всех этих противоречивых черт для меня и составляет то единство, что принято звать Гармонией. Это как змеиная сталь мечей - её получают, сковывая воедино десятки полос железа, а в итоге получается клинок прочнее, нежели выкованный из одного куска металла.


                                                                                                                          [не для критики]

Я помню, как мне улыбался Сентябрь. А скоро придёт время прощаться с Октябрём.
Он дарит мне пестроту красных, жёлтых, зелёных листьев, горький привкус тронутых морозом яблок, становящееся холодным сияние звёзд на вымытом дождём бархатно-чёрном небе [капли этого дождя ещё блестят у меня в волосах]. В воздухе разлит оранжево-красный, словно сердолик или янтарь, свет. Всё это прекрасно. Всё, что прекрасно имеет смысл. И я могу дать ему имя.
                                                                                         Твоё имя...

Похвала (или лесть) от человека, который в твоих глазах не имеет чести, равна оскорблению, самая же худшая характеристика в его устах превращается в комплимент.

Возвращаюсь домой, забегаю в вагон, поднимаю глаза...
Мое восхищение не передать словами. Ощущение, что я и вправду увидел небесное создание. Скрестились взгляды, вызвав у него неловкую улыбку... А я все стоял, не в силах отвести глаза, не в силах вымолвить хоть слово...
Тонкие черты лица обрамлены неровно подстриженными волосами, изящные руки теребят замок на сумке...
Его руки - это целое произведение искусства. Тонкая кисть, длиные пальцы с природно-длинными ногтями.
Насколько мучительно стоять рядом с самой чувственностью, не имея возможности даже прикоснуться? Я почти не дышал, испугавшись, что он исчезнет, будто один из мих снов... И он исчез. Растворился в сумерках серого города. И я уже никогда его не увижу...

- - - - - -

И пришла мне в голову сумасбродная идея. Я напишу признание. Признание красоте. Выражу восхищение, преклоню колени. Не как раб, но как бард, принимающий награду, что выше денег...
Запечатаю в белоснежный конверт.
И, встретив очередное небесное создание, вложу послание в его руку.
...Ведь мы никогда больше не увидимся... Так пусть хоть немного будет теплее...


[Я осознаю, что некоторые просто выбросят конверт, посчитав его очередной рекламой, некоторые примут за жестокую шутку, посмеются над якобы "попыткой познакомиться"... Но будут и такие, которые, быть может, улыбнутся беззлобно, и оставят конверт себе...]


А теперь вопрос: проводить подобный акт восхищения или нет? Что бы вы сделали, получив от незнакомого человека записку, в которой говорилось о Вашей красоте?

upd: Человек с безумным взглядом чуть не силой толкает вам какой-то конвертик, после чего сбегает в неизвестном направлении... Мда, задачка...

Прием ответов закончен. Спасибо!

Ну не могу, не могу я спокойно смотреть на него! Сегодня писал стих. Ломаный, корявый. Без знания истории Акамие не разберешься

- - - - - - - - -

В дыму благовоний
      Словно  призрак танцуй,
                               Акамие.

Не наложник, не раб,
      Но свободы не знал
                   в этом мире.

Словно солнце сияй
      И не слушай ничьих
              злых наветов.

Ты - любимец Судьбы,
      Но простых не ищи
                      ответов.

Одна тень за спиной,
      Как хранитель и смерть -
                        всегда рядом.

Не ушел, остался
      С верным только тебе
                             отрядом.

В стужу он так спешил
      В замок. Дверь распахнув
                              пошире...

Из души рвался крик
      И отчаянный вздох:
                 "Акамие..."

- - - - - - - - - - - - -

Ага, а вот "Ария Дэнеша" мне не удалась. По идее, хотел сделать продолжение к вышенаписанному. Рассказ от лица Дэнеша, как тот за Акамие приглядывал, да как за ним зимой приехал (
Слишком теневой персонаж, не могу просто сесть и на него написать что-то...

Итак, я вновь решаюсь выложить один из рассказов Брайт. Как всегда: кровь, отвращение, сцены, не рекомендуемые к прочтению особо брезгливым, тонкая серебристая фигура Духа, и неуловимое очарование...

Вы знаете, легче всего объяснить какой-то свой поступок взрослением. Например: "Я покрасилась в блондинку, потому что повзрослела и поняла, что темный цвет волос-это для малолеток". Или "Я больше не общаюсь с N (нужное имя вставить), потому что я повзрослел". Умереть-не встать, как смешно.
Это так удобно - объяснять все взрослением. Ведь никто и не подумает осудить тебя за это. Все кивнут и скажут "О, это круто, взрослеть-это правильно". А если вдруг найдется кто-то, кто спросит "А что крутого и правильного в том, чтобы взрослеть?", все сразу начнут шикать на него или смеяться. Какой дурак, задал такой глупый вопрос! - подумают они.
А почему нельзя просто сказать "меняться" вместо "взрослеть"? Это будет более правдиво и совсем не смешно и не глупо.
Недавно я сказал: "поступить по-взрослому", а потом подумал, что это было неправильно.
Алан Холлингхерст устами Ника Геста сказал: "Вот что значит быть взрослым. Это значит общаться не с теми, кто приятен, а с теми, кто полезен".
Вы знаете, взрослым людям некогда и незачем общаться с теми, кто приятен. Взрослым людям незачем и некого любить. Взрослым людям нет нужды разбираться в себе. Им незачем что-то чувствовать. Им нет нужды выбирать слова, когда у них давным-давно на все готов отличный ладный ответ "Просто я повзрослел". <знаешь, люди делятся на две категории>. Надеюсь, понятно, что я имею ввиду под словосочетанием "взрослые люди". А то еще кто-то возомнит, что я подразумеваю всех, переступивших 20-летний рубеж...
Похоже, мне не слишком хочется быть взрослым, haha. Но, кажется, я уже на половину втянулся.
А как, может кто-то мне рассказать, можно избежать того, что приходится строить отношения с теми, кто неприятен, но полезен? Приходится иметь дело с неприятными тебе людьми и иметь их ввиду, зная, что они могут пригодиться. О да! В это же самое время, невозможно ведь не общаться с теми, кто приятен. Не возможно не общаться с ними в пользу тех, кто полезен. Если кто-то сможет рассказать мне, я с удовольствием послушаю.

Вообще, какого черта! Если одной ногой на том, взрослом, свете... Нет, я не собираюсь вытаскивать пирсинг, потому что так поступают взрослые. Нет, я не собираюсь выбрасывать свои ленты, потому что пора взрослеть. Нет, я не собираюсь...

F#ck. самое главное заключается в том, что я не решил для себя - собираюсь я или не собираюсь. С одной стороны, сворачивать уже поздно. С другой - какого черта? ха!
Я слушаю Stoa и это здорово. Это куда лучше, чем произошедшее за день

Как сложно бывает порой выслушать того, кого знаешь уже очень и очень давно. Как сложно удержать трясущееся от собственных демонов существо в объятиях...

И шепот. Бессвязный, тихий... Услышать повествование о себе самом чужим голосом... Задыхаться от подступающих слез, раскрыть окна и стоять на самом краю, не решаясь ни пасть, ни взлететь...

[У меня будут нормальные, чистые стены безо всяких дареных рисунков и собственных ретушей. Я перестану стягивать ботинки атласными лентами вместо шнурков. От моей комнаты не будет нести корицей и эвкалиптом аж до самого лифта. Честно-честно.]

                ...Временами я испытываю чувство редкостного злорадства...


Я успел сходить в поход на три дня. После сего события уверился, что любителя жить без благ цивилизации из меня не выйдет. Все-таки я урбанист. Но об этом весьма захватывающем событи я напишу много позднее.

- - - - - - - -


Серые глаза - такие удивительные!
     Кажется, словно в них отражаются все небоскребы города.
     Кажется, словно крошечный человеческий пульс сливается с гигантским пульсом всего города...
...Или зеркало... или серый дождь по пустым улицам...

Мои глаза не могут быть такими, однако я неплохо умею врать.
Все верят, пока не присмотрятся. Пока не присмотришься ко мне, веришь
что я весь серый и зеркальный, huh...

Я почти ненавижу серые глаза... Но есть в них что-то завораживающее...

Укореняется ощущение, что под фразой "Это судьба" люди прячут свои собственные неудачи и промашки.
Сказал об этом двоим знакомым, обиделись.

Мышцы болят от тренировок. ..Шаг-удар-блок.. Все-таки завораживающее зрелище...

"Хм... Ну и как их записать? Задержаны с колюще-режущим оружием? Но каким местом оно колюще-режущее?"

[из истории нашего задержания]

Есть такое, с позволения сказать, произведение - "Огонь покаянный". Автор - епископ Иоанн. Издано в 80-е годы (самиздат), хотя идеи были бы востребованы и самыми упёртыми инквизиторами Средневековья. Сей "шедевр" был издан мизерным тиражом в 2000 экземпляров. В целях антихристианской пропаганды следовало бы издать его многомиллионным тиражом.
Книга написана в виде сборника афоризмов, иллюстрирующих весьма впечатляющее мышление:

Термин "инди" (англ. indie) - короткая форма английского слова "индипендент" (англ. independent, "независимый"). Обычно употребляется по отношению к явлениям в современной культуре, стремящимся не быть частью коммерческого мэйнстрима (массовой культуры), не ограничиваться рамками высокой культуры, но быть совершенно независимой от потребностей, представлений и ожиданий потребителей. Таким образом, возможны упор на свободное выражение или художественную составляющую творчества, и предотвращение становления частью индустрии развлечений и шоу-бизнеса. Многие деятели инди-культуры работают без поддержки большого лэйбла, большой киностудии, или других источников крупного бюджета. В русском языке термин "инди" чаще всего употребляется к музыке.

http://ru.wikipedia.org

- - -

А теперь... Кто-нибудь мне своими словами объяснит, что есть инди, и перечислит их основные положения?!
А то, похоже, на смену эмочкам притопают они... И кто бы ни заливался, вроде "инди - это не массово!", все опять побегут за модой.

| "Почему ты до сих пор играешь?" |
Зачем пошел туда... зачем остался?
"Ты же любишь, когда тебе делают больно. Мазохист хренов!"
"Э-э-эй, спокойнее, Алиса. Разве не помнишь, какой у нас индивидуалист Таллэ!"
"Сейчас я и ему это напомню!"

Злые серые глаза. И синяя челка...
"Go ask Alice?" - ухмыляюсь.
"Пошел к черту, Алекс!" - рванула за волосы. В руке - лезвие...

[А ведь это больно - сталью по груди...]
Бъется в кольце моих рук, одежда перепачкалась в крови.
"Я выжгу на твоей спине крылья, и тогда ты однажды прилетишь и заберешь нас всех отсюда!"

А в памяти остались потом лишь отдельные кадры:
Тусклый свет лампы
Алиса, накачавшаяся какой-то дрянью и рыдающая в уголке
Стерильно-белая ванна, оскверненная алыми каплями моей крови по кафелю
Лезвие, воткнутое в оконную раму
Какие-то незнакомые мне люди, словно тени скользящие по квартире
И тот парень, блондин с нестерпимо-алой лентой в волосах, написавший акрилом во всю стену "Engel"

Иногда мне кажется - я мог умереть тогда. И уже не краской, но моей кровью был бы написан ангел...

Бесплатных электронных библиотек не будет. Бесплатные интернет-библиотеки прикажут долго жить. "Газета.Ru" попыталась разобраться с их могильщиком - компанией "ЛитРес".

[Отвлеченное]
Наконец-то!
Книги, которые я ждал целый месяц, попали ко мне в руки!
Невероятно красивая повесть Алекса Гарридо льется музыкой сквозь печатный текст.
Чем-то напоминает восточные сказки. Красивые, простые и одновременно утонченные.
Переплетение шелков и туманов...
Не задумывайся над "глубочайшим" смыслом, не ищи истин, просто читай. И ты услышишь песню...
Это просто красивая грустная сказка...

И картины Амарги на обложках дополняют мой восторг.