Это проба пера одного моего хорошего друга.

Мертвые не говорят
Они никогда не говорят. Он это знал лучше других. Тех других, что ходят по улицам, ходят в магазины, в прачечные изо дня в день, смотрят на сбитого автомобилем человека, наблюдают его последние секунды в этом мире. Он ненавидел этот мир всем сердцем, так же как и своих детей, и жену и все, что окружало его. Видение этого самого окружающего у него было своим. Обладая потрясающей способностью видеть даже самую изощренную ложь, он не мог жить в согласии с окружающими, что и отразилось на его карьере и, понятно, благополучии.
Он работал уже который год подряд в онкологии в областной больнице, и не понаслышке знал о мертвых. Так он про себя называл своих пациентов. При этом понимал, что где-то в глубине души им завидует: ведь они ничего уже большего чем жизнь не потеряют. Он знал больше остальных о смерти. Он понимал насколько нормальные люди ценят жизнь. При этом сам отдал бы ее за гроши первому прохожему. ЕЕ. Свою жизнь. "Как так можно" - думал иногда про себя, - "они, вот теряют ее, а я не могу. Как...хотелось бы..."
Как ни странно, здоровье у него было весьма неплохим. Даже несмотря на то, что он работал последний год перед пенсией на химиотерапии. "И смешно и грешно" - любил он говорить. "Убиваешь, а они тебе еще и спасибо говорят..." Хотя не говорят. Молчат. Всегда молчат. Здесь все. Никого не щадил. Всех убивал по собственному желанию.
В одно прекрасное весеннее утро шел как всегда на работу: немного осталось даже радость, как у всех... Очнулся в родной областной. Знакомый врач говорит - инсульт. Долго не протянешь, на операцию времени не хватит, умирай потихоньку тут, лежи... Вот и получил, что хотел... А говорили больно будет...