Заверну к цирюльнику Фёдору
Он отрежет мои волосы.
Потому что он цирюльник.
А не стилист-парикмахер.
Он просто режет. Хоть криво и косо
Но не подает голоса.

Я пойду к цирюльнику
Пусть режет нахер
Все ненужные мысли и страхи
Руби с плеча, делай сгоряча
Будь оптимистом, если хочешь начать

Ты цирюльник, а не парикхмахер
В жизни Барикелло, в мечтах Шумахер
Для неба ты слон, хотел быть птицей
Режь мои волосы, чтобы вечером спиться

И вот, ты будешь брить мою голову
Цирюльник унылый
Я все буду искать доводы
Какое ты быдло
Молчишь и слушаешь, сбривая бороду.

Цирюльник вонючий, и причем не пьющий
С голоду
Возящийся с дочкой и жену схоронивший
С молоду.

Кто-то находит покой в своей гениальности,
Тонущей в безволии, в безграмотности.
В книгах о карме и дорожках с кокаином
Которые сходятся к гениальной могиле.

Есть Федор — он режет, его стеклянный взгляд
Вчера, сегодня, завтра — на один лад.
На миллион лед вперед, на миллион лет назад.
Он видит ночь, где я вижу ад.