Миниатюра моей младшей сестрёнки.

"У любого человека хоть раз в жизни появляется какая-то особенная вещь. И он настолько привыкает к ней, что потеряв эту вещь, чувствует себя голым. У вас такое бывало? Такой вещью может стать всё, что угодно: кулон, игрушка, шапка – какая-нибудь мелочь. У меня тоже есть такая вещь…
Она всю мою жизнь была со мной, я не расставался с ней ни на минуту. Выходя из дома, перед тем, как захлопнуть за собой дверь, мне нужно было непременно взять её с собой. Эта вещь лежала на тумбочке у двери. Как только я переступал порог – снимал её с себя и аккуратно, чтобы не дай Бог не помялась, клал на тумбу. Уходя из дома, мне приходилось снова надевать её, осторожно расправляя края…
Так продолжалось изо дня в день… Из недели в неделю… Из месяца в месяц… Так пролетали годы и годы… И мне уже давно стало казаться, что эта самая вещица – ещё один мой орган, настолько же необходимый как, скажем, почка. Я не представлял себя без неё.
Но всему когда-нибудь приходит конец. Однажды, в один из душных летних вечеров, я обнаружил пропажу… Да, та самая вещь пропала бесследно...
Я перерыл весь дом в её поисках, но тщетно! Осмотрел лестницу – ничего. Она пропала. Исчезла…

Тогда я решил пойти на отчаянный шаг. Купить новое.
Да, всем в этом городе, всем и каждому, было известно, где можно достать такие вещи. И каждый гражданин время от времени наведывался в тот магазинчик на углу.
Стыдливо закрываясь руками, я переулочками пробирался к магазину. К счастью, людей мне почти не повстречалось.

Совершенно непримечательная вывеска. Грязноватые витрины. Никогда не подметаемое крыльцо. Бледный тент. Тусклый фонарь над чуть поскрипывающей дверью.
Я, всё так же озираясь по сторонам, вошёл в помещение.
И там и сям тянулись ряды полок, забитые товаром. Да, недостатка в посетителях здесь не знали никогда. Я быстрым шагом двинулся к прилавку, за которым сидел полноватый мужчина лет сорока в жёлтой куртке. Глаза его скрывали фиолетовые очки, кривовато сидящие на приплюснутом носу.
- Что желаете? – осведомился продавец несвойственным человеку такой солидной комплекции, писклявым голосом.
- Мне нужна замена, - чуть не закричал я – Срочно!
Торгаш успокаивающе взмахнул короткими ручками и спешно полез под прилавок. Через пару секунд передо мной уже красовалась ядовито-розовая коробка, перевязанная бельевой верёвкой.
Распаковав товар, я блаженно заулыбался, протянул продавцу деньги и стал рассматривать покупку…
В коробке, на такой же розовой подстилке лежало человеческое лицо. Совершенно новое, только что с завода. С того самого, никем так никогда и не увиденного завода по изготовлению личин. Они делают лица для всего Мира.
Я нацепил лицо на себя. Наконец-то! Наконец-то я могу вздохнуть свободно! Наконец-то никто не видит моего настоящего лица! Теперь я не ощущаю себя столь беззащитным и голым, прохаживаясь по улицам, полным людей в таких же масках. Они все носят маски. А те немногие, что не носят…они чудаки. Они странные. Они глупые. Но мне их так жаль! Они ведь так уязвимы без масок! Ведь все видят их настоящие лица, а это очень неудобно. Вот чудаки! Интересно, а почему они так сочувственно качают головами, глядя на нас, нормальных людей, носящих маски?"

Billie Jean

herrdix.blogspot.com