Из январских рек вытекает суша.
за полярным кругом сплошная стужа.
Здесь душа сияет огнем лиловым,
обрастая словом.

Откликаясь эхом,
здесь шаги суть погоня за ценным мехом,
да попытка согреться, размять колени,
напоить собак, накормить оленей.
Все без изменений.

Из январских рек вытекают сопли,
мокрый кашель, простуда, ангина, вопли.
И к хирургу "кто крайний", давясь соплями.
Или костылями.

На сухом, как горло с утра, морозе,
мы стоим и думаем, где кости бросить.
Мы стоим уже час, уже год. И скоро,
заметет с головой этот хмурый город.