Поэт.
Писатель столь прекрасных слов,
Многообразных дарований,
Достойно жизнь прожил свою
Во лжи и клевете терзаний…
Этот поэт стоял
И бился что есть мочи,
Писал стихи про высший свет.
Писал до поздней ночи.
Он бился, он стоял, писал,
Про все на свете сочиняя.
Все это людям рассказать хотел,
Ну а народ читал не понимая…
Он рассказать хотел про то,
Что лжи полны законы.
Про то, что не выносят в свет
Авантюристы и Мадонны…
Поэт казнит, поэт венчает,
И даже к жизни возвращает
Людей потерянных, как мы.
Но час пробил – погиб, увы…
Его должны мы возвышать,
Подобно богу представлять.
Его стихи пускай весь мир услышит!
И пусть хоть кто-нибудь прекраснее него напишет…