Наизусть помню со школы это стихотворение. Некрасов "Горящие письма".


Они горят. их не напишешь вновь,
Хоть написать смеясь ты обещала.
Уж не горит ли с ними и любовь,
Которая их сердцу диктовала.

Их ложью жизнь ещё не назвала,
Ни правды их ещё не доказала.
Но та рука со злобой их сожгла,
Которая с любовью их писала.

Сашк, почитай Э.Асадова у него афигенные стихи..

Жак Превер

ШАРМАНКА

Я играю на фортепиано
сказал один
а я играю на скрипке
сказал другой
на арфе на банджо на флейте
на виолончели
а я на волынке а я на трещотке…
Они галдели
они галдели галдели они толковали
как и на чем играли.
Музыки было не слышно
весь мир галдел
галдел галдел толковал
и никто не играл
и лишь в углу один человек молчал.
"А на чем играете вы месье
какие у вас таланты?"
спросили его музыканты.
"Я на шарманке играю и в свой черед
ножик пускаю в ход"
ответил тот который молчал
и вот
из кармана ножик достал
и всех музыкантов убил наповал
а потом на шарманке своей заиграл
и это были такие волшебные
такие живые чудесные звуки
что дочка хозяина дома
вылезла из-под фортепиано
где она задремала со скуки
и сказала:
"Я играла с обручем
я играла с мячом
я играла в песочнице
с ведром и совком
я играла в классы
и в дочки-матери
я играла в куклы
и с младшим братиком
я играла с сестренкой
в пятнашки и в прятки
в полицейских играла
и в разбойников
но теперь это все ушло без оглядки
теперь я хочу играть в покойников
теперь я хочу в убийцу играть
теперь я хочу на шарманке играть"
и тогда убийца взял девочку за руку
и они из города прочь ушли
и в других городах и домах и садах
всех убили кого смогли
а потом они поженились
и нарожали детей
но
старший выучился на фортепиано
второй на скрипке
третий на арфе
четвертый стал играть на трещотке
а пятый на виолончели
а потом они снова заговорили
заговорили загалдели
и музыка замолчала
и все пришлось начинать сначала!

зы)

Исправлено dorido (02.10.09 17:33)

ДРУЗЬЯМ
               
                Молчите, проклятые струны!
                                А. Майков

Друг другу мы тайно враждебны,
Завистливы, глухи, чужды,
А как бы и жить и работать,
Не зная извечной вражды!

Что делать! Ведь каждый старался
Свой собственный дом отравить,
Все стены пропитаны ядом,
И негде главы приклонить!

Что делать! Изверившись в счастье,
От смеху мы сходим с ума
И, пьяные, с улицы смотрим,
Как рушатся наши дома!

Предатели в жизни и дружбе,
Пустых расточители слов,
Что делать! Мы путь расчищаем
Для наших далеких сынов!

Когда под забором в крапиве
Несчастные кости сгниют,
Какой-нибудь поздний историк
Напишет внушительный труд...

Вот только замучит, проклятый,
Ни в чем не повинных ребят
Годами рожденья и смерти
И ворохом скверных цитат...

Печальная доля - так сложно,
Так трудно и празднично жить,
И стать достояньем доцента,
И критиков новых плодить...

Зарыться бы в свежем бурьяне,
Забыться бы сном навсегда!
Молчите, проклятые книги!
Я вас не писал никогда!

Александр Блок

Это отнюдь не самое любимое стихотворение…Просто эти строки заставляют  задуматься. Сходный мотив  стихотворения «Дума»  Лермонтова..

Исправлено чайка_море (02.10.09 17:48)

Попытка самоубийства

Подшит крахмальный подворотничок
И наглухо застегнут китель серый.
И вот легли на спусковой крючок
Бескровные фаланги офицера

Пора! Кто знает время сей поры?
И вот она воистину близка!
О, как недолог жест от кобуры
До выбритого начисто виска.

Движение закончилось и сдуло
С намеченной мишени волосок.
С улыбкой Смерть уставилась из дула
На аккуратно выбритый висок.

Виднелась с боку поднятая бровь,
А рядом что-то  билось и дрожжало.
В виске еще непущенная кровь
Пульсировала - то есть возражала.

И перед тем, как ринуться посметь
От уха в лоб - наискосок к затылку,
Вдруг загляделась пристальная смерть
На жалкую взбесившуюся жилку.

Промедлила она и прогадала.
Теперь обратно в кобуру ложись!
Так смерть впервые увидала
С рожденья ненавидимую жизнь.

Владимир Высоцкий

CHukePC, :)

А я люблю стихи Есенина очень.

Заметался пожар голубой,
Позабылись родимые дали.
В первый раз я запел про любовь,
В первый раз отрекаюсь скандалить.
Был я весь - как запущенный сад,
Был на женщин и зелие падкий.
Разонравилось пить и плясать
И терять свою жизнь без оглядки.
Мне бы только смотреть на тебя,
Видеть глаз злато-карий омут,
И чтоб,  прошлое не любя,
Ты уйти не смогла к другому.
Поступь нежная, легкий стан,
Если б знала ты сердцем упорным,
Как умеет любить хулиган,
Как умеет он быть покорным.
Я б навеки забыл кабаки
И стихи бы писать забросил,
Только б тонко касаться руки
И волос твоих цветом в осень.
Я б навеки пошел за тобой
Хоть в свои, хоть в чужие дали...
В первый раз я запел про любовь,
В первый раз отрекаюсь скандалить.
                                                                     1923 г.

CHukePC,  можешь не поверить, но я знаю как оно называется)

CHukePC написал(а):

А чего смайл значит, м?)

Что стихотворение хорошее, м?)

up

Человеку надо мало:
чтоб искал
и находил.
Чтоб имелись для начала
Друг -
     один
и враг -
         один...
Человеку надо мало:
чтоб тропинка вдаль вела.
Чтоб жила на свете
мама.
Сколько нужно ей -
                  жила..

Человеку надо мало:
после грома -
             тишину.
Голубой клочок тумана.
Жизнь -
       одну.
И смерть -
          одну.
Утром свежую газету -
с Человечеством родство.
И всего одну планету:
Землю!
Только и всего.
И -
   межзвездную дорогу
да мечту о скоростях.
Это, в сущности,-
                 немного.
Это, в общем-то,- пустяк.
Невеликая награда.
Невысокий пьедестал.
Человеку
        мало
            надо.
Лишь бы дома кто-то
ждал.

Р. Рождественский

Евтушенко нравится. почти все-все-все

Счастливых выдают глаза:
Как выдает Христа распятье,
Как шлюху - призрачное платье,
Как боль душевную - слеза.

Счастливых выдают глаза,
Что светят яростно и ярко,
Их взгляд один ценней подарка,
Который не вернуть назад.

Счастливых выдают глаза -
Сильней, чем клятвы и молитвы.
Сильней, чем вера в чудеса,
Пейзаж прекрасный после битвы.

Счастливых выдают глаза...

Автора не знаю, но это самое мне дорогое.)

нравиться Блок... "есть игра,незаметно войти.."

CHukePC,ты что-то попутал...Это литературный форум,а не......
лишь зацепить..

думаю,понравится Омар Хайям "Рубаи")

Мне мало надо!
Краюшку хлеба.
И каплю молока.
Да это небо,
Да эти облака!

Велимир Хлебников

Я знаю мир: в нем вор сидит на воре,
Мудрец всегда проигрывает в споре, с глупцом.
Бесчестный честного стыдит.
И капля счастья тонет в море горя.

О.Хайям

Первый вечер

Она была полураздета,
И со двора нескромный вяз
В окно стучался без ответа
Вблизи от нас, вблизи от нас.

На стул высокий сев небрежно,
Она сплетала пальцы рук,
И легкий трепет ножки нежной
Я видел вдруг, я видел вдруг.

И видел, как шальной и зыбкий
Луч кружит, кружит мотыльком
В ее глазах, в ее улыбке,
На грудь садится к ней тайком.

Тут на ее лодыжке тонкой
Я поцелуй запечатлел,
В ответ мне рассмеялась звонко,
И смех был резок и несмел.

Пугливо ноги под рубашку
Укрылись: "Как это назвать?"
И словно за свою промашку
Хотела смехом наказать.

Припас другую я уловку!
Губами чуть коснулся глаз;
Назад откинула головку:
"Так, сударь, лучше... Но сейчас

Тебе сказать мне что-то надо..."
Я в грудь ее поцеловал,
И тихий смех мне был наградой,
Добра мне этот смех желал...

Она была полураздета,
И со двора нескромный вяз
В окно стучался без ответа
Вблизи от нас, вблизи от нас.

Вообще мой любимый и практически единственный поэт, которого я признаю, - это М.И.Цветаева, и я могу её перечитывать бесконечно, а также очень долго читать любимые стихи наизусть.
Но из последнего, меня впечатлившего, и что-то внутри перевернувшего, - это Вера Полозкова (хотя в целом я её не очень люблю):

Сколько их сидит у тебя в подрёберье,
бриллиантов, вынутых из руды,
сколько лет ты пишешь о них подробные,
нескончаемые труды,
да, о каждом песенку, декларацию,
книгу, мраморную скрижаль –
пока свет очей не пришлет дурацкую
смску «Мне очень жаль».
Пока в ночь не выйдешь, зубами клацая,
ни одной машины в такой глуши.
Там уже их целая резервация,
этих мальчиков без души.

Детка-детка, ты состоишь из лампочек,
просто лампочек в сотню ватт.
Ты обычный маленький робот-плакальщик,
и никто здесь не виноват.
Символы латинские, буквы русские,
глазки светятся лучево,
а о личном счастье в твоей инструкции
не написано ничего.

Счастье, детка – это другие тетеньки,
волчья хватка, стальная нить.
Сиди тихо, кушай антибиотики
и пожалуйста, хватит ныть.
Черт тебя несет к дуракам напыщенным,
этот был циничен, тот вечно пьян,
только ты пропорота каждым прищуром,
словно мученик Себастьян.
Поправляйся, детка, иди с любыми мсти,
божьи шуточки матеря; из твоей отчаянной нелюбимости
можно строить концлагеря.

Можно делать бомбы – и будет лужица
вместо нескольких городов.
Эти люди просто умрут от ужаса,
не останется и следов.
Вот такого ужаса, из Малхолланда,
Сайлент Хилла, дурного сна –
да, я знаю, детка, тебе так холодно,
не твоя в этот раз весна.
Ты боишься, что так и сдохнешь, сирая,
в этот вторник, другой четверг –
всех своих любимых экранизируя
на изнанке прикрытых век.

Так и будет. Девочки купят платьишек,
твоих милых сведут с ума.
Уже Пасха, маленький робот-плакальщик.
Просто ядерная зима.

up

Гамлет.

Гул затих. Я вышел на подмостки.
Прислонясь к дверному косяку,
Я ловлю в далеком отголоске,
Что случится на моем веку.

На меня наставлен сумрак ночи
Тысячью биноклей на оси.
Если только можно, Aвва Oтче,
Чашу эту мимо пронеси.

Я люблю Твой замысел упрямый
И играть согласен эту роль.
Но сейчас идет другая драма,
И на этот раз меня уволь.

Но продуман распорядок действий,
И неотвратим конец пути.
Я один, все тонет в фарисействе.
Жизнь прожить - не поле перейти.
Б.Пастернак

Не будем пить из одного стакана
Ни воду мы, ни красное вино
Не поцелуемся мы утром рано,
А ввечеру не поглядим в окно
Ты дышишь солнцем, я дышу луною,
Но живы мы любовию одною.

Со мной всегда мой верный, нежный друг
С тобой твоя веселая подруга,
Но мне понятен серых глаз испуг,
И ты виновник моего недуга.
Коротких мы не учащаем встреч,
Так наш покой нам суждено беречь

Лишь голос твой поет в моих стихах,
В твоих стихах мое дыханье веет,
О есть костер, которого не смеет
Коснуться ни забвение, ни страх.
И если б знал ты, как сейчас мне любы
Твои сухие, розовые губы.

Анна Ахматова.

Осип Мандельштам:


— Нет, не мигрень, — но подай карандашик ментоловый, —
Ни поволоки искусства, ни красок пространства веселого!

Жизнь начиналась в корыте картавою мокрою шопотью,
И продолжалась она керосиновой мягкою копотью.

Где-то на даче потом в лесном переплете шагреневом
Вдруг разгорелась она почему-то огромным пожаром сиреневым...

— Нет, не мигрень, — но подай карандашик ментоловый, —
Ни поволоки искусства, ни красок пространства веселого!

Дальше сквозь стекла цветные, сощурясь, мучительно вижу я:
Небо, как палица, грозное, земля, словно плешина, рыжая...

Дальше — еще не припомню — и дальше как будто оборвано:
Пахнет немного смолою да, кажется, тухлою ворванью...

— Нет, не мигрень, но холод пространства бесполого,
Свист разрываемой марли да рокот гитары карболовой!

НА ЖЕЛЕЗНОЙ ДОРОГЕ

                      Марии Павловне Ивановой

Под насыпью, во рву некошенном,
Лежит и смотрит, как живая,
В цветном платке, на косы брошенном,
Красивая и молодая.

Бывало, шла походкой чинною
На шум и свист за ближним лесом.
Всю обойдя платформу длинную,
Ждала, волнуясь, под навесом.

Три ярких глаза набегающих -
Нежней румянец, круче локон:
Быть может, кто из проезжающих
Посмотрит пристальней из окон...

Вагоны шли привычной линией,
Подрагивали и скрипели;
Молчали желтые и синие;
В зеленых плакали и пели.

Вставали сонные за стеклами
И обводили ровным взглядом
Платформу, сад с кустами блеклыми,
Ее, жандарма с нею рядом...

Лишь раз гусар, рукой небрежною
Облокотясь на бархат алый,
Скользнул по ней улыбкой нежною,
Скользнул - и поезд в даль умчало.

Так мчалась юность бесполезная,
В пустых мечтах изнемогая...
Тоска дорожная, железная
Свистела, сердце разрывая...

Да что - давно уж сердце вынуто!
Так много отдано поклонов,
Так много жадных взоров кинуто
В пустынные глаза вагонов...

Не подходите к ней с вопросами,
Вам все равно, а ей - довольно:
Любовью, грязью иль колесами
Она раздавлена - все больно.

Блок