Белый лист в чёрных улитках.
Нежеланным почерком Мары,
Ставлю точки на тоненьких нитках
Пятиструнной бумажной гитары.

За окном заметает снег,
Мчится поезд в далёкий край.
Бросив шлюпку, вёсла и дрек,
Я на суше ищу свой рай.

Провода занимают птицы,
Создавая собою мелодию.
Я пыталась успеть записать,
Выходила одна пародия.

Деревянный взяв в руки стан,
И смотря на живые нотки,
Я немедля вступлю в их клан,
Не жалея гитарной глотки.

И чем дальше от места отбытия,
Тем занятней и краше мотив.
Я лишилась сегодня укрытия,
Возвращаться себе запретив.

Едь быстрее, прошу, машинист,
Не хочу, чтобы ты опоздал.
Ничего, если путь наш ветвист,
Просто хочется слышать финал.

Пока плавала в омуте грёз,
До себя отменив все рейсы,
Под размеренный такт колёс,
Словно ангелы пели рельсы.

Я хотела пройти по следам
Мимолётной леди Фортуны.
Потерявшись, бреду по ладам,
Спотыкаясь о грубые струны.

Просыпаясь каждое утро,
Так хотелось бы слышать мажор.
Но до слуха ежеминутно
Долетает пиано, минор…