Штрих за штрихом нарисует портрет,
Художник. Лицо, которого нет.
Ляжет в холст за звездою луна,
Кистью черпая краски с самого дна.

Ночь за ночью в шедевр идут,
Распадаясь палитрой колких минут.
Объявляя о том, что художник один,
Сколько он не создал бы картин...

Но творит он ночами, не ведая сна,
Ему холст за холстом подает тишина,
На которые, тонким движеньем души,
Он роняет в сюжет за штрихами штрихи.

И когда он застынет в объятиях дня
То откроется дверь, его заслоня,
И который год уж подряд, нетронутый холст,
Санитар из палаты вон унесет...