Я всегда твердил, что судьба - игра.
Что зачем нам рыба, раз есть икра.
Что готический стиль победит, как школа,
Как способность торчать, избежав укола.

Я считал, что лес - только часть полена.
Что зачем вся дева, раз есть колено.
Что, устав от поднятой веком пыли,
Русский глаз отдохнет на эстонском шпиле.

Я сижу у окна. За окном осина.
Я любил немногих. Однако - сильно.
Я сижу у окна. Я помыл посуду.
Я был счастлив здесь, и уже не буду.

Я писал, что в лампочке - ужас пола.
Что любовь, как акт, лишена глагола.
Что не знал Эвклид, что, сходя на конус,
Вещь обретает не ноль, но Хронос.

Я сказал, что лист разрушает почку.
И что семя, упавши в дурную почву,
Не дает побега; что луг с поляной
Есть пример рукоблудья, в Природе данный.

Я сижу у окна. Вспоминаю юность.
Улыбнусь порою, порой отплюнусь.
Я сижу у окна, обхватив колени,
В обществе своей грузной тени.
   
И моя песнь была лишена мотива,
Но зато ее хором не спеть. Не диво,
Что в награду мне за такие речи
Своих ног никто не кладет на плечи.

Гражданин второсортной эпохи, гордо
Признаю я товаром второго сорта
Свои лучшие мысли и дням грядущим
Я дарю их как опыт борьбы с удушьем.

Я сижу у окна в темноте. Как скорый,
Море гремит за волнистой шторой.
Я сижу в темноте. И она не хуже
В комнате, чем темнота снаружи.

Ну наконец-то, хоть кто-то Бродского выложил. Хотя "Представление" зря, "натюрморт"  - тоже. Для здешних форумчан там слишком много буковок, чтоб читать. Видимо, когда количество буковок превышает количество извилин гипоталамус выдает ошибку "система перегружена". Очень характерно, что на всякий мусор дамы и господа (намерено не пишу "уважаемые", так как уважение на этом форуме у меня вызывают считаные люди) визжат от восторга и пускают слюни от радости, громко и медленно хлопая в людоши над головой и прося добавки к порции вторсырья, а вот Бродский обозримых эмоций не вызывает. Как писал Пушкин,

"Все изменилося под нашим задиаком:
Стрелец стал Козерогом, а Дева стала Раком.".

От себя добавлю (раньше ничего не выкладывал, так как предвидел отсутствие реакции):

ОДИНОЧЕСТВО

Когда теряет равновесие
твое сознание усталое,
когда ступени этой лестницы
уходят из под ног, как палуба,
когда плюет на человечество
твое ночное одиночество, -

ты можешь
размышлять о вечности
и сомневаться в непорочности
идей, гипотез, восприятия,
произведения искусства,
и – кстати – самого зачатия
Мадонной сына Иисуса.

Но лучше поклоняться данности
с глубокими ее могилами,
которые потом,
за давностью,
покажутся такими милыми.
Да.
Лучше поклоняться данности
с короткими ее дорогами,
которые потом
до странности
покажутся тебе
широкими,
покажутся большими, пыльными,
усеянными компромиссами,
покажутся большими крыльями,
покажутся большими птицами.

Да. Лучше поклоняться данности
с убогими ее мерилами,
которые потом до крайности,
послужат для тебя перилами
(хотя и не особо чистыми),
удерживающими в равновесии
твои хромающие истины
на этой выщербленной лестнице.

Литовский дивертисмент

           Томасу Венцлова

        1. Вступление

     Вот скромная приморская страна.
     Свой снег, аэропорт и телефоны,
     свои евреи. Бурый особняк
     диктатора. И статуя певца,
     отечество сравнившего с подругой,

     в чем проявился пусть не тонкий вкус,
     но знанье географии: южане
     здесь по субботам ездят к северянам
     и, возвращаясь под хмельком пешком,
     порой на Запад забредают -- тема
     для скетча. Расстоянья таковы,
     что здесь могли бы жить гермафродиты.

     Весенний полдень. Лужи, облака,
     бесчисленные ангелы на кровлях
     бесчисленных костелов; человек
     становится здесь жертвой толчеи
     или деталью местного барокко.

        2. Леиклос1

     Родиться бы сто лет назад
     и сохнущей поверх перины
     глазеть в окно и видеть сад,
     кресты двуглавой Катарины;
     стыдиться матери, икать
     от наведенного лорнета,
     тележку с рухлядью толкать
     по желтым переулкам гетто;
     вздыхать, накрывшись с головой,
     о польских барышнях, к примеру;
     дождаться Первой мировой
     и пасть в Галиции -- за Веру,
     Царя, Отечество, -- а нет,
     так пейсы переделать в бачки
     и перебраться в Новый Свет,
     блюя в Атлантику от качки.




6. Palangen3

     Только море способно взглянуть в лицо
     небу; и путник, сидящий в дюнах,
     опускает глаза и сосет винцо,
     как изгнанник-царь без орудий струнных.
     Дом разграблен. Стада у него -- свели.
     Сына прячет пастух в глубине пещеры.
     И теперь перед ним -- только край земли,
     и ступать по водам не хватит веры.

        7. Dominikanaj4

     Сверни с проезжей части в полу-
     слепой проулок и, войдя
     в костел, пустой об эту пору,
     сядь на скамью и, погодя,
     в ушную раковину Бога,
     закрытую для шума дня,
     шепни всего четыре слога:
     -- Прости меня.

Песенка

     "Пролитую слезу
     из будущего привезу,
     вставлю ее в колечко.
     Будешь глядеть одна,
     надевай его на
     безымянный, конечно".

     "Ах, у других мужья,
     перстеньки из рыжья,
     серьги из перламутра.
     А у меня -- слеза,
     жидкая бирюза,
     просыхает под утро".

     "Носи перстенек, пока
     виден издалека;
     потом другой подберется.
     А надоест хранить,
     будет что уронить
     ночью на дно колодца".

неБГ, не за что:)

ммм, ап стену, быть может?

Стихи о слепых музыкантах


Слепые блуждают
ночью.
Ночью намного проще
перейти через площадь.

Слепые живут
наощупь,
трогая мир руками,
не зная света и тени
и ощущая камни:
из камня делают
стены.
За ними живут мужчины.
Женщины.
Дети.
Деньги.
Поэтому
несокрушимые
лучше обойти
стены.
А музыка – в них
упрется.
Музыку поглотят камни.
И музыка
умрет в них,
захватанная руками.
Плохо умирать ночью.
Плохо умирать
наощупь.

Так, значит, слепым – проще...
Слепой идет
через площадь.


Художник


Он верил в свой череп.
Верил.
Ему кричали:
«Нелепо!»
Но падали стены.
Череп,
Оказывается, был крепок.

Он думал:
За стенами чисто.
Он думал,
Что дальше – просто.

...Он спасся от самоубийства
Скверными папиросами.
И начал бродить по селам,
По шляхам,
Желтым и длинным;
Он писал для костелов
Иуду и Магдалину.
И это было искусство.

А после, в дорожной пыли
Его
Чумаки сивоусые
Как надо похоронили.
Молитвы над ним не читались,
Так,
Забросали глиной...
Но на земле остались
Иуды и Магдалины!


Проплывают облака


Слышишь ли, слышишь ли ты в роще детское пение,
над сумеречными деревьями звенящие, звенящие голоса,
в сумеречном воздухе пропадающие, затихающие постепенно,
в сумеречном воздухе исчезающие небеса?


Блестящие нити дождя переплетаются среди деревьев
и негромко шумят, и негромко шумят в белесой траве.
Слышишь ли ты голоса, видишь ли ты волосы с красными гребнями,
маленькие ладони, поднятые к мокрой листве?


«Проплывают облака, проплывают облака и гаснут...» -
это дети поют и поют, черные ветви шумят,
голоса взлетают между листьев, между стволов неясных,
в сумеречном воздухе их не обнять, не вернуть назад.


Только мокрые листья летят на ветру, спешат из рощи,
улетают, словно слышат издали какой-то осенний зов.
«Проплывают облака...» – это дети поют ночью, ночью,
от травы до вершин все – биение, все – дрожание голосов.


Проплывают облака, это жизнь проплывает, проходит,
привыкай, привыкай, это смерть мы в себе несем,
среди черных ветвей облака с голосами, с любовью...
«Проплывают облака...» – это дети поют обо всем.


Слышишь ли, слышишь ли ты в роще детское пение,
блестящие нити дождя переплетаются, звенящие голоса,
возле узких вершин в новых сумерках на мгновение
видишь сызнова, видишь сызнова угасающие небеса?


Проплывают облака, проплывают, проплывают над рощей.
Где-то льется вода, только плакать и петь, вдоль осенних оград,
все рыдать и рыдать, и смотреть все вверх, быть ребенком ночью,
и смотреть все вверх, только плакать и петь, и не знать утрат.


Где-то льется вода, вдоль осенних оград, вдоль деревьев неясных,
в новых сумерках пенье, только плакать и петь, только листья сложить.
Что-то выше нас. Что-то выше нас проплывает и гаснет,
только плакать и петь, только плакать и петь, только жить.

Исправлено Outcast (11.05.08 16:06)

Бродский великолепен! он знает суть вещей, как никто другой.

Grey.Pi, ой не надо. Бродского довольно часто выкладывают. А про "визжат от восторга"... а смысл восхвалять то, что и так уже общепризнано? И не визжат они, ищут новых впечатлений.

Учитывая, когда еще он это сказал ))
Грей нормальный, зря вы так.
Хотя

Аспид написал(а):

смысл восхвалять то, что и так уже общепризнано?

Приглашение к путешествию


Сначала разбей стекло с помощью кирпича.

Из кухни пройдешь в столовую (помни: там две ступеньки).

Смахни с рояля Бетховена и Петра Ильича,

отвинти третью ножку и обнаружишь деньги.



Не сворачивай в спальню, не потроши комод,

не то начнешь онанировать. В спальне и в гардеробе

пахнет духами; но, кроме тряпок от

Диора, нет ничего, что бы толкнуть в Европе.



Спустя два часа, когда объявляют рейс,

не дергайся; потянись и подави зевоту.

В любой толпе пассажиров, как правило, есть еврей

с пейсами и с детьми: примкни к его хороводу.



Наутро, когда Зизи распахивает жалюзи,

сообщая, что Лувр закрыт, вцепись в ее мокрый волос,

ткни глупой мордой в подушку и, прорычав "Грызи",

сделай с ней то, от чего у певицы садится голос.



<1993>

Нобелевская лекция

I

     Для человека частного и частность эту всю жизнь какой-либо общественной
роли предпочитавшего, для человека, зашедшего в предпочтении  этом  довольно
далеко  -- и в  частности  от родины, ибо лучше быть последним неудачником в
демократии, чем  мучеником  или властителем дум  в  деспотии,  --  оказаться
внезапно на этой трибуне -- большая неловкость и испытание.
     Ощущение это усугубляется не столько мыслью  о тех,  кто стоял здесь до
меня,  сколько  памятью  о  тех,  кого  эта  честь  миновала,  кто  не  смог
обратиться,  что  называется, "урби эт  орби" с этой  трибуны  и  чье  общее
молчание как бы ищет и не находит себе в вас выхода.
     Единственное,  что может  примирить вас  с подобным положением, это  то
простое соображение,  что  -- по  причинам прежде  всего  стилистическим  --
писатель не может говорить  за  писателя, особенно --  поэт  за поэта;  что,
окажись  на этой  трибуне Осип  Мандельштам, Марина  Цветаева, Роберт Фрост,
Анна  Ахматова, Уинстон Оден,  они невольно бы говорили  за  самих  себя, и,
возможно, тоже испытывали бы некоторую неловкость.
     Эти тени смущают меня постоянно, смущают они меня и  сегодня. Во всяком
случае они не поощряют  меня  к красноречию.  В  лучшие свои минуты я кажусь
себе как бы их суммой -- но всегда меньшей, чем любая из них, в отдельности.
Ибо быть лучше их на бумаге невозможно;  невозможно быть лучше их и в жизни,
и это именно их жизни, сколь бы трагичны  и горьки  они не  были, заставляют
меня часто -- видимо, чаще, чем следовало бы -- сожалеть о движении времени.
Если тот свет  существует  -- а отказать им в возможности вечной жизни я  не
более  в состоянии, чем забыть об их  существовании  в этой -- если тот свет
существует, то они,  надеюсь, простят  мне и качество  того, что я собираюсь
изложить:  в  конце  концов,  не  поведением  на трибуне  достоинство  нашей
профессии мерится.
     Я назвал лишь пятерых -- тех,  чье творчество и  чьи судьбы мне дороги,
хотя бы по тому,  что, не будь их, я бы как  человек и как писатель стоил бы
немногого: во всяком случае я  не стоял бы сегодня  здесь. Их, этих теней --
лучше: источников  света  -- ламп? звезд? -- было, конечно  же,  больше, чем
пятеро, и любая из них способна обречь на абсолютную немоту. Число их велико
в  жизни  любого сознательного  литератора;  в моем случае  оно удваивается,
благодаря  тем  двум культурам,  к  которым  я волею  судеб  принадлежу.  Не
облегчает  дела  также и мысль о  современниках и собратьях по перу в  обеих
этих культурах, о поэтах и прозаиках, чьи дарования я ценю выше собственного
и которые, окажись они на этой трибуне, уже давно бы  перешли к  делу, ибо у
них есть больше, что сказать миру, нежели у меня.
     Поэтому я позволю себе ряд замечаний -- возможно, нестройных, сбивчивых
и  могущих  озадачить вас  своей  бессвязностью. Однако  количество времени,
отпущенное  мне на то,  чтобы собраться  с мыслями,  и  самая моя  профессия
защитят меня, надеюсь, хотя  бы отчасти от  упреков в  хаотичности.  Человек
моей  профессии  редко  претендует  на  систематичность  мышления; в  худшем
случае, он претендует на систему.  Но это  у  него, как правило, заемное: от
среды, от общественного устройства, от занятий философией в нежном возрасте.
Ничто  не  убеждает  художника более  в  случайности  средств,  которыми  он
пользуется для достижения той или иной --  пусть  даже и постоянной -- цели,
нежели  самый творческий  прцесс,  процесс  сочинительства. Стихи,  по слову
Ахматовой, действительно растут из сора; корни прозы -- не более благородны.

II

     Если  искусство чему-то  и  учит (и художника -- в  первую голову),  то
именно частности человеческого существования. Будучи  наиболее древней --  и
наиболее  буквальной -- формой частного предпринимательства,  оно вольно или
невольно   поощряет  в   человеке  именно  его   ощущение  индивидуальности,
уникальности,  отдельности  -- превращая  его из  общественного животного  в
личность.  Многое можно разделить: хлеб, ложе, убеждения, возлюбленную -- но
не  стихотворение, скажем,  Райнера  Марии  Рильке.  Произведения искусства,
литературы в  особенности и  стихотворение в частности обращаются к человеку
тет-а-тет, вступая с ним в  прямые, без посредников,  отношения. За это-то и
недолюбливают  искусство  вообще,  литературу  в  особенности  и  поэзию   в
частности ревнители всеобщего блага, повелители масс, глашатаи  исторической
необходимости. Ибо там, где  прошло искусство, где  прочитано стихотворение,
они обнаруживают на месте ожидаемого  согласия  и единодушия -- равнодушие и
разноголосие,  на месте решимости к  действию  -- невнимание и брезгливость.
Иными словами,  в нолики,  которыми ревнители общего блага и повелители масс
норовят  оперировать, искуство  вписывает "точку-точку-запятую  с  минусом",
превращая каждый нолик  в  пусть не всегда  привлекательную, но человеческую
рожицу.
     Великий  Баратынский,  говоря  о  своей  Музе, охарактеризовал  ее  как
обладающую  "лица  необщим  выраженьем".   В  приобретении   этого  необщего
выражения и  состоит,  видимо,  смысл индивидуального  существования,  ибо к
необщности этой мы подготовлены уже как  бы генетически. Независимо от того,
является человек  писателем или читателем, задача его  состоит в том,  чтобы
прожить свою собственную, а не навязанную или предписанную извне, даже самым
благородным образом выглядящую жизнь. Ибо она  у каждого из нас только одна,
и  мы хорошо  знаем, чем все  это  кончается. Было бы досаднно израсходовать
этот  единственный шанс на  повторение чужой  внешности,  чужого  опыта,  на
тавтологию  -- тем более обидно, что глашатаи исторической необходимости, по
чьему  наущению  человек на тавтологию эту готов согласиться, в  гроб  с ним
вместе не лягут и спасибо не скажут.
     Язык  и,  думается,  литература  --  вещи  более  древние,  неизбежные,
долговечные, чем  любая форма общественной организации. Негодование,  ирония
или безразличие, выражаемое литературой по отношению к государству, есть, по
существу, реакция постоянного, лучше сказать -- бесконечного, по отношению к
временному,  ограниченному.  По крайней мере, до  тех пор  пока  государство
позволяет  себе  вмешиваться  в  дела  литературы,  литература  имеет  право
вмешиваться  в дела государства.  Политическая  система, форма общественного
устройства,  как  всякая  система  вообще,   есть,  по  определению,   форма
прошедшего  времени,  пытающаяся  навязать  себя  настоящему  (а  зачастую и
будущему), и человек, чья профессия язык, --  последний, кто может позволить
себе позабыть об этом. Подлинной опасностью для писателя является  не только
возможность (часто реальность) преследований со стороны государства, сколько
возможность  оказаться  загипнотизированным его,  государства, монструозными
или  претерпевающими   изменения  к  лучшему  --  но  всегда  временными  --
очертаниями.
     Философия государства,  его  этика, не  говоря  уже о его  эстетике  --
всегда "вчера"; язык, литература  -- всегда  "сегодня" и часто -- особенно в
случае ортодоксальности  той или иной системы  -- даже  и "завтра".  Одна из
заслуг литературы и состоит в том, что она помогает человеку уточнить  время
его существования, отличить себя  в  толпе  как предшественников, так и себе
подобных, избежать тавтологии, то есть участи, известной иначе  под почетным
названием "жертвы истории".  Искуство вообще и литература в  частности тем и
замечательно,  тем  и  отличается от жизни,  что всегда бежит  повторения. В
обыденной  жизни вы можете рассказать один и тот же анекдот трижды и трижды,
вызвав смех, оказаться душою общества.  В искусстве подобная форма поведения
именуется  "клише".  Искусство  есть  орудие  безоткатное,  и  развитие  его
определяется не индивидуальностью  художника, но динамикой и логикой  самого
материала, предыдущей историей средств, требующих найти (или подсказывающих)
всякий раз качественно новое  эстетическое решение.  Обладающее  собственной
генеалогией,  динамикой, логикой и  будущим, искусство не синонимично, но, в
лучшем  случае, параллельно  истории,  и способом его существования является
создание  всякий раз новой  эстетической  реальности. Вот почему  оно  часто
оказывается  "впереди  прогресса",  впереди  истории,  основным инструментом
которой является -- не уточнить ли нам Маркса? -- именно клише.
     На  сегодняшний  день  чрезвычайно  распространено  утверждение,  будто
писатель, поэт  в  особенности,  должен  пользоваться в  своих произведениях
языком  улицы,  языком толпы. При всей  своей кажущейся  демократичности и
осязаемых  практических  выгодах  для  писателя,  утверждение  это вздорно и
представляет собой попытку подчинить  искусство, в данном случае литературу,
истории.  Только если  мы решили,  что "сапиенсу" пора остановиться  в своем
развитии, литературе следует говорить  на языке народа. В  противном  случае
народу  следует  говорить  на  языке литературы.  Всякая  новая эстетическая
реальность уточняет для  человека реальность этическую. Ибо эстетика -- мать
этики;  понятие  "хорошо"  и "плохо" -- понятия  прежде  всего эстетические,
предваряющие  категории "добра" и "зла". В этике не  "все позволено" потому,
что в эстетике  не "все позволено", потому что количество  цветов  в спектре
ограничено.  Несмышленый  младенец, с  плачем  отвергающий  незнакомца  или,
наоборот, тянущийся к  нему, отвергает его или тянется  к нему, инстинктивно
совершая выбор эстетический, а не нравственный.
     Эстетический  выбор  всегда индивидуален, и эстетическое переживание --
всегда переживание  частное.  Всякая  новая  эстетическая реальность  делает
человека, ее  переживаюшего,  лицом  еще  более  частным,  и частность  эта,
обретающая порою  форму  литературного (или  какого-либо другого) вкуса, уже
сама по себе может оказаться если не гарантией, то  хотя бы формой защиты от
порабощения.  Ибо  человек  со  вкусом,  в  частности   литературным,  менее
восприимчив к повторам и ритмическим заклинаниям, свойственным  любой  форме
политической демагогии.  Дело не столько в  том, что добродетель не является
гарантией  шедевра, сколько  в  том, что зло, особенно  политическое, всегда
плохой  стилист.  Чем  богаче эстетический опыт  индивидуума, чем тверже его
вкус,  тем четче его нравственный выбор, тем он свободнее -- хотя, возможно,
и не счастливее.
     Именно  в  этом, скорее прикладном,  чем  платоническом  смысле следует
понимать замечание Достоевского, что "красота спасет мир", или  высказывание
Мэтью  Арнольда,  что  "нас спасет  поэзия". Мир,  вероятно,  спасти уже  не
удастся, но отдельного человека всегда можно. Эстетическое чутье в  человеке
развивается весьма стремительно, ибо, даже не полностью отдавая себе отчет в
том,  чем  он  является  и  что  ему на самом деле необходимо, человек,  как
правило, инстинктивно знает, что ему не нравится  и что его не устраивает. В
антропологическом смысле, повторяю,  человек является существом эстетическим
прежде,  чем  этическим.  Искусство  поэтому,  в  частности  литература,  не
побочный продукт видового развития, а ровно наоборот. Если тем, что отличает
нас   от  прочих  представителей   животного  царства,  является  речь,   то
литература,  и  в  частности,  поэзия, будучи  высшей  формой  словестности,
представляет собою, грубо говоря, нашу видовую цель.
     Я далек от идеи поголовного обучения стихосложению и композиции; тем не
менее, подразделение людей на интеллигенцию и всех  остальных представляется
мне  неприемлемым.   В  нравственном  отношении  подразделение  это  подобно
подразделению  общества на  богатых  и  нищих;  но,  если для  существования
социального неравенства еще мыслимы какие-то чисто физические,  материальные
обоснования, для неравенства интеллектуального они немыслимы. В чем-чем, а в
этом  смысле  равенство  нам  гарантировано от  природы.  Речь  идет  не  об
образовании, а об образовании речи,  малейшая приближенность которой чревата
вторжением  в  жизнь  человека  ложного  выбора.  Сушествование   литературы
подразумевает существование на уровне литературы -- и не только нравственно,
но  и  лексически.  Если  музыкальное произведение  еще  оставляет  человеку
возможность выбора  между пассивной ролью  слушателя и активной исполнителя,
произведение  литературы  --  искусства,  по выражению  Монтале,  безнадежно
семантического -- обрекает его на роль только исполнителя.
     В  этой роли человеку выступать, мне кажется, следовало бы чаще,  чем в
какой-либо  иной.  Более  того,  мне кажется,  что  роль  эта  в  результате
популяционного  взрыва  и  связанной  с  ним  все  возрастающей  атомизацией
общества,  т. е. со все  возрастающей  изоляцией индивидуума, становится все
более неизбежной.  Я не думаю, что я знаю о  жизни больше, чем любой человек
моего  возраста,  но  мне кажется, что  в качестве собеседника  книга  более
надежна,  чем  приятель  или возлюбленная.  Роман  или стихотворение  --  не
монолог,  но  разговор писателя с  читателем --  разговор, повторяю,  крайне
частный,    исключающий   всех   остальных,   если    угодно    --   обоюдно
мизантропический.  И в момент этого разговора писатель равен  читателю, как,
впрочем, и наоборот,  независимо  от того,  великий  он  писатель  или  нет.
Равенство это -- равенство сознания, и оно остается с человеком на всю жизнь
в  виде  памяти,  смутной  или отчетливой,  и  рано  или поздно,  кстати или
некстати, определяет поведение индивидуума. Именно это я имею в виду, говоря
о роли исполнителя, тем более естественной, что роман или стихотворение есть
продукт взаимного одиночества писателя и читателя.
     В  истории  нашего  вида,  в  истории  "сапиенса",   книга  --  феномен
антропологический,  аналогичный по сути  изобретению колеса.  Возникшая  для
того, чтоб дать нам представление не столько о наших истоках, сколько о том,
на  что  "сапиенс"  этот  способен,  книга является средством перемещения  в
пространстве опыта со скоростью переворачиваемой страницы. Перемещение  это,
в  свою  очередь, как всякое  перемещение, оборачивается бегством от  общего
знаменателя, от попытки  навязать знаменателя этого черту, не  поднимавшуюся
ранее  выше  пояса,  нашему  сердцу,  нашему сознанию,  нашему  воображению.
Бегство  это --  бегство  в  сторону  необщего  выражения  лица,  в  сторону
числителя, в сторону личности, в  сторону частности. По  чьему  бы  образу и
подобию  мы  не  были созданы, нас уже  пять миллиардов, и другого будущего,
кроме очерченного искусством,  у человека нет.  В противоположном случае нас
ожидает  прошлое  --  прежде  всего,  политическое, со  всеми  его массовыми
полицейскими прелестями.
     Во всяком случае положение, при котором искусство вообще и литература в
частности является достоянием (прерогативой) меньшинства, представляется мне
нездоровым и угрожающим.  Я не призываю к замене  государства библиотекой --
хотя  мысль  эта неоднократно  меня посещала  -- но  я не  сомневаюсь,  что,
выбирай  мы наших  властителей на  основании  их  читательского опыта,  а не
основании  их политических программ,  на  земле  было бы  меньше  горя.  Мне
думается, что потенциального властителя наших судеб  следовало бы спрашивать
прежде всего не о том, как он представляет себе курс иностранной политики, а
о том, как  он относится к  Стендалю, Диккенсу, Достоевскому. Хотя бы уже по
одному  тому, что насущным хлебом литературы  является  именно  человеческое
разнообразие   и   безобразие,   она,   литература,   оказывается   надежным
противоядием от  каких бы  то  ни  было --  известных и  будущих  -- попыток
тотального, массового подхода к решению проблем человеческого существования.
Как  система  нравственного,  по  крайней  мере, страхования, она куда более
эффективна, нежели та или иная система верований или философская доктрина.
     Потому что не может быть законов, защищающих нас от самих себя, ни один
уголовный  кодекс  не  предусматривает  наказаний   за  преступления  против
литературы. И  среди преступлений этих наиболее тяжким является не цензурные
ограничения и т. п., не  предание книг костру. Существует преступление более
тяжкое --  пренебрежение книгами, их не-чтение. За  преступление это человек
расплачивается всей своей жизнью: если же преступление  это совершает  нация
-- она платит за это своей историей. Живя в той стране,  в которой я живу, я
первый  готов  был  бы  поверить,  что  существует  некая  пропорция   между
материальным   благополучием  человека  и   его  литературным   невежеством;
удерживает  от  этого меня,  однако, история страны,  в которой  я родился и
вырос. Ибо  сведенная  к причинно-следственному минимуму, к  грубой формуле,
русская  трагедия -- это  именно  трагедия  общества, литература  в  котором
оказалась прерогативой меньшинства: знаменитой русской интеллигенции.
     Мне не хочется  распространяться на эту  тему, не хочется омрачать этот
вечер  мыслями  о   десятках  миллионов  человеческих  жизней,   загубленных
миллионами  же,  --  ибо то,  что происходило в  России в первой половине XX
века,  происходило до внедрения автоматического стрелкового оружия -- во имя
торжества политической доктрины,  несостоятельность  которой  уже  в  том  и
состоит, что она требует человеческих  жертв для своего осуществления. Скажу
только, что -- не по опыту, увы, а только теоретически -- я полагаю, что для
человека, начитавшегося Диккенса, выстрелить в себе  подобного во имя  какой
бы то ни было идеи затруднительнее, чем для человека, Диккенса не читавшего.
И  я  говорю  именно  о  чтении  Диккенса,  Стендаля, Достоевского, Флобера,
Бальзака,  Мелвилла  и т.д.,  т.е.  литературы,  а  не о  грамотности, не об
образовании.  Грамотный-то, образованный-то  человек  вполне  может, тот или
иной политический  трактат прочтя, убить себе подобного  и даже испытать при
этом  восторг  убеждения.  Ленин был грамотен, Сталин  был  грамотен, Гитлер
тоже; Мао Цзедун,  так тот даже стихи писал; список их  жертв, тем не менее,
далеко превышает список ими прочитанного.
     Однако, перед  тем  как  перейти  к  поэзии, я  хотел бы  добавить, что
русский опыт было бы  разумно рассматривать как  предостережение хотя бы уже
потому, что социальная  структура Запада в общем до сих пор аналогична тому,
что  существовало  в  России  до 1917  года.  (Именно  этим,  между  прочим,
объясняется популярность русского психологического романа XIX века на Западе
и сравнительный неуспех современной русской прозы.  Общественные  отношения,
сложившиеся в  России в XX  веке, представляются, видимо,  читателю не менее
диковинными,  чем  имена персонажей,  мешая  ему отождествить себя  с ними.)
Одних только политических партий, например, накануне октябрьского переворота
1917 года в России существовало уж никак не меньше, чем существует сегодня в
США или Великобритании. Иными словами, человек бесстрастный мог бы заметить,
что в определенном смысле XIX век на  Западе  еще продолжается. В  России он
кончился; и если я говорю,  что  он  кончился трагедией, то это прежде всего
из-за количества  человеческих жертв, которые  повлекла за собой наступившая
социальная и хронологическая перемена.  В настоящей трагедии гибнет не герой
-- гибнет хор.

III

     Хотя для человека, чей родной язык -- русский, разговоры о политическом
зле столь же  естественны,  как пищеварение,  я хотел  бы теперь  переменить
тему. Недостаток разговоров об очевидном  в том, что они развращают сознание
своей  легкостью,  своим  легко  обретаемым  ощущением  правоты.  В этом  их
соблазн,  сходный по своей природе с соблазном социального реформатора,  зло
это  порождающего.  Осознание  этого  соблазна  и  отталкивание  от  него  в
определенной  степени ответственны  за судьбы  многих моих современников, не
говоря уже о собратьях по перу, ответственны за литературу, из-под их перьев
возникшую. Она, эта  литература, не была бегством от истории, ни заглушением
памяти,  как это  может  показаться со  стороны. "Как можно сочинять  музыку
после Аушвица?" -- вопрошает Адорно, и человек, знакомый с русской историей,
может  повторить тот же вопрос, заменив в нем  название лагеря, -- повторить
его,  пожалуй,  с  большим  даже  правом, ибо количество людей, сгинувших  в
сталинских лагерях, далеко превосходит количество сгинувших  в  немецких. "А
как после Аушвица можно есть ланч?" --  заметил  на  это как-то американский
поэт  Марк  Стрэнд. Поколение,  к  которому я  принадлежу, во всяком случае,
оказалось способным сочинить эту музыку.
     Это поколение -- поколение,  родившееся  именно тогда, когда крематории
Аушвица  работали  на  полную  мощность,  когда  Сталин  пребывал  в  зените
богоподобной,  абсолютной,  самой   природой,   казалось,  санкционированной
власти, явилось  в мир, судя по всему, чтобы продолжить то, что теоретически
должно  было прерваться в  этих крематориях  и  в  безымянных общих  могилах
сталинского  архипелага. Тот факт, что не все прервалось, -- по крайней мере
в России, -- есть в немалой мере заслуга моего  поколения, и я горд  своей к
нему принадлежностью не в меньшей мере, чем тем, что я стою здесь сегодня. И
тот факт, что я стою  здесь сегодня,  есть признание заслуг этого  поколения
перед культурой;  вспоминая  Мандельштама,  я бы  добавил  -- перед  мировой
культурой. Оглядываясь назад,  я могу сказать, что мы  начинали на пустом --
точней, на пугающем своей опустошенностью  месте,  и  что скорей интуитивно,
чем  сознательно, мы  стремились именно к воссозданию  эффекта непрерывности
культуры,  к восстановлению  ее  форм и тропов,  к  наполнению  ее  немногих
уцелевших и  часто  совершенно скомпрометированных  форм  нашим собственным,
новым или казавшимся нам таковым, современным содержанием.
     Существовал,  вероятно,  другой  путь  --  путь  дальнейшей деформации,
поэтики  осколков и развалин, минимализма,  пресекшегося дыхания. Если мы от
него  отказались,   то   вовсе  не   потому,  что  он  казался   нам   путем
самодраматизации,  или  потому,  что мы были  чрезвычайно  одушевлены  идеей
сохранения  наследственного   благородства  известных   нам  форм  культуры,
равнозначных   в   нашем  сознании   формам  человеческого  достоинства.  Мы
отказались от него,  потому  что выбор на  самом деле  был не  наш, а  выбор
культуры -- и  выбор  этот был опять-таки эстетический, а  не  нравственный.
Конечно  же,  человеку  естественнее  рассуждать о  себе  не как  об  орудии
культуры, но,  наоборот,  как об  ее творце  и хранителе. Но если я  сегодня
утверждаю  противоположное,  то   это  не  потому,   что  есть  определенное
очарование  в   перефразировании  на  исходе  XX  столетия   Плотина,  лорда
Шефтсбери,  Шеллинга или Новалиса, но  потому, что  кто-кто,  а поэт  всегда
знает, что то, что в просторечии  именуется голосом Музы, есть на самом деле
диктат языка; что не язык является его инструментом, а он -- средством языка
к продолжению своего существования. Язык же -- даже если представить его как
некое  одушевленное  существо  (что  было   бы  только  справедливым)  --  к
этическому выбору не способен.
     Человек принимается за сочинение  стихотворения по разным соображениям:
чтоб завоевать сердце возлюбленной, чтоб выразить свое отношении к окружающей
его реальности,  будь то пейзаж или  государство, чтоб  запечатлеть  душевное
состояние, в котором он в данный  момент  находится, чтоб оставить -- как он
думает  в  эту минуту  -- след на  земле. Он  прибегает к  этой форме  --  к
стихотворению -- по соображениям, скорее всего, бессознательно-миметическим:
черный  вертикальный  сгусток  слов  посреди белого  листа  бумаги,  видимо,
напоминает  человеку  о  его  собственном  положении  в  мире,  о  пропорции
пространства к его телу. Но независимо от соображений, по которым он  берется
за перо, и независимо от эффекта, производимого тем, что выходит из  под его
пера, на его аудиторию, сколь бы велика или мала она ни была, -- немедленное
последствие  этого  предприятия  --  ощущение  вступления в прямой контакт с
языком, точнее -- ощущение немедленного впадения в зависимость от оного,  от
всего, что на нем уже высказано, написано, осуществлено.
     Зависимость эта -- абсолютная, деспотическая, но она же и раскрепощает.
Ибо,  будучи всегда  старше, чем  писатель, язык  обладает еще  колоссальной
центробежной энергией, сообщаемой ему его временным потенциалом  --  то есть
всем  лежащим  впереди  временем. И потенциал  этот определяется не  столько
количественным составом нации,  на  нем говорящей, хотя и этим тоже, сколько
качеством стихотворения,  на  нем  сочиняемого. Достаточно вспомнить авторов
греческой или римской  античности,  достаточно вспомнить Данте.  Создаваемое
сегодня по-русски или по-английски, например, гарантирует существование этих
языков  в  течение следующего  тысячелетия.  Поэт,  повторяю, есть  средство
существования языка. Или, как сказал великий Оден, он --  тот, кем язык жив.
Не станет меня, эти строки пишущего, не станет вас, их читающих, но язык, на
котором они написаны и на котором вы их читаете, останется не только потому,
что язык долговечнее  человека, но  и потому,  что он  лучше приспособлен  к
мутации.
     Пишущий стихотворение, однако, пишет его не потому, что он рассчитывает
на  посмертную славу,  хотя  он  часто  и  надеется, что  стихотворение  его
переживет,  пусть  не надолго.  Пишущий стихотворение пишет его потому,  что
язык  ему  подсказывает  или  просто  диктует   следующую  строчку.  Начиная
стихотворения,  поэт, как  правило,  не  знает,  чем оно кончится,  и  порой
оказывается очень  удивлен тем, что получилось, ибо  часто получается лучше,
чем он предполагал, часто мысль его заходит дальше, чем он расчитывал. Это и
есть  тот  момент,  когда   будущее  языка   вмешивается  в  его  настоящее.
Существуют, как мы знаем,  три метода познания: аналитический, интуитивный и
метод, которым  пользовались библейские  пророки  -- посредством откровения.
Отличие  поэзии от  прочих форм  литературы в том, что она  пользуется сразу
всеми  тремя (тяготея преимущественно ко  второму и третьему),  ибо все  три
даны  в  языке;  и  порой  с  помощью  одного  слова,  одной рифмы  пишущему
стихотворение  удается  оказаться  там,  где  до него  никто не бывал, --  и
дальше,  может быть, чем он  сам бы желал.  Пишущий  стихотворение пишет его
прежде  всего потому, что стихотворение -- колоссальный ускоритель сознания,
мышления,  мироощущения.  Испытав это ускорение единожды, человек  уже не  в
состоянии отказаться от  повторения этого опыта, он впадает в зависимость от
этого процесса,  как впадают  в  зависимость  от  наркотиков  или  алкоголя.
Человек,  находящийся  в  подобной  зависимости  от   языка,  я  полагаю,  и
называется поэтом.

(C) The Nobel Foundation. 1987.

да, йоська был тот еще весельчак и балагур

Пля опять темы реанимируют. Ну напишите еще немного Пушкина и немного Анны Ахматовой. И что б мой ник светился как "пробегающий ёжик". Будет весело и страшно...