За этот день я так устал,
как-будто ничего не делал,
и ничего не потерял –
слова не расходились с делом.
Локтями удобряясь, стол
не топает хромою ножкой,
но кожа чувствует укол
иглы под видом хлебной крошки.
Я стал к гуманности брезглив,
и невтерпеж парад амбиций
мне стал. И взгляд свой уронив
в окно, смотрю, что там творится.

Зима отхлынула. Поп-арт
чернявой грудою полипа
лежит на улицах, и март
опять не уберег от гриппа.
И кашляя в воздушный ил,
и стряхивая, что прилипло,
жизнь потихоньку из могил
выглядывает, чтобы хрипло
сорокой крикнуть в небо: «кар!».
И небо молча и уныло
смахнет с ресниц весенний дар
и птиц, вернувшихся из тыла.