Все вокруг обездвижено,
и пейзаж бьется лбом
о стекло твоей хижины -
красота за окном.
Красота в целомудрии
свежевыпавших лет,
будто юность припудрена,
только толку в ней нет.
Будто ты обессмыслено
бьешься в то же стекло,
вспоминая, как числами
время тихо текло.

Синева как брожение
несчастливой зимы,
как вечернее пение
подступающей тьмы.
Снег хрустит перекатами,
и смыкание уст
меж известными датами
порождает свой хруст.
Тишиною придавленный,
месяц движется вниз.
И луна обезглавленна.
И беспомощна жизнь.

Пусть немного хочется,
что не скажешь по вам.
Говоришь: "одиночество"? -
мне оно по зубам.
Только стоя на плоскости
под известным углом
можно слышать все тонкости
тишины за окном.
И не спать, чтобы заново
отражаться в стихе
госпожи Рамазановой,
Шевчука и БГ.