В метро, в конце февраля я видел фотографию чудесного мальчика: глаза примечательнейшие, огромные ресницы, ну честное слово нарисованные, волос  уйма густых, забавный, лохматый, серьёзный взгляд куда-то вниз направлен. Быть может и не таким он грустным казался бы, не таким прекрасным, если бы не объявление – пропал ребёнок.

    Что за имя у меня такое – Петя: дурацкое, простое, какое-то старое что ли. Вон дядя Петя у нас дворник, он старый и смешной, вот он точно Петя, а я не Петя никакой, кто угодно пусть, только не Петя. 
    Мальчик лет десяти брёл по улице: шапка у него была на много больше головы - ушанка, на пальто отвалилось несколько пуговиц, ботинок развязан. Весь он был в снегу, растрёпан до последней степени и плёлся, волоча ногами, так, будто сзади был привязан тяжкий груз, а не портфель. Так получилось, что сегодня после школы Петю поймали хулиганы из его класса и решили объясниться с ним раз и навсегда, расставить точки над i. Достаточно посмеявшись, они изваляли его в снегу и больно побили на глазах у всего класса. Но синяки и ссадины, порванная одежда ничего не значат, когда так гложет обида и какой-то совсем новый страх. Петя не совсем ещё мог понять, что с ним происходит, он всё крутил в голове оскорбления, смех одноклассников, и ему казалось, что этого не может быть, такого ужаса не могло произойти в действительности. О как его били при всех, какой он был слабый, как сел в снег и плакал, когда обидчик стоял над ним и унижал. Девочки смотрели и улыбались. Они ничего не говорили громко конечно, не кричали, но стояли вместе с другими и улыбались, смотрели на то, как Петя сидит в снегу и пытается застегнуть пальто, на котором вдруг некстати куда-то подевалось несколько пуговиц. Пальто у него старое, и ему давно уже стыдно за него, и тут вот пуговицы. Ох, Петю кольнуло ещё больнее что-то в животе, когда он вспомнил, что их застала учительница математики, она стала говорить, чтоб дети расходились, велела Пете вставать и идти за ней, отогнала Петиных обидчиков. Тут опять случилось нелепое, Петя не мог найти варежку, она где-то затерялась, а учительница сейчас уйдёт, и его опять будут тут обижать и может даже опять бить. Учительница кажется разозлилась на него за то, что он долго копается в снегу, подметила, что он и на уроках такой рассеянный. Вот тут  дохнуло всерьёз на Петю тем же презрением, с которым девочки на него глядели, когда он ещё секунду назад сидел в снегу весь растрепанный и плакал. Ох как тяжело, такое взрослое видимо это презрение к слабому, такое верное, он заслужил- тот, кто сидит и плачет, заслуживает его, от этого уже никогда не отмыться.
     Слёзы таким потоком потекли по щекам, что Петя ничего не видел впереди себя и, не разбирая дороги, завалился в сугроб. Снег обжег голую руку,- ах я же варежку так и не нашёл, что маме сказать, ещё ведь с мамой разговор, - с мaмой, которая все время ищет повод гордиться им, хвастается другим Петиными успехами. Как же сказать маме, что он такой жалкий трус, что он навсегда теперь посмешище для всего класса. Пете стало казаться, что он и был всегда таким, и только хорошо маскировался, но сегодня все узнали правду, все давно подозревали и сегодня просто убедились, что так и есть - Петя мерзкий  трус и плакса. Пете вдруг стало неудобно от прохожих, и он поднялся из сугроба, вытер глаза и побрёл дальше. Всё было понятно, он видел, как прохожие косились на него, но не спешили спросить в чем дело или помочь, потому что все понимали в чем дело:  плакса и трус, посмешище всей школы плетётся домой, он точно знал, что никто не подойдёт к нему. Зачем мне стыдно, вдруг подумал Петя, уже всё потеряно, уже хуже некуда, чего же мне стыдно от прохожих, все уже знают, но всё равно не могу победить свою трусость, всё равно боюсь их. И при этой мысли всё внутри сжалось, страх новой волной подкатил, мутный, тошнотворный.  Чего я так боюсь? Того, что будет завтра, ведь завтра надо идти в школу... Петя никогда не пропускал школу, ему казалось это чем-то непреложным, чем-то неоспоримым, и даже если у него отнимутся ноги, или он вдруг окажется на другом конце мира, всё равно ему надо будет сутра идти в школу, иначе... иначе точно разверзнется земля, иначе случится страшное, об этом лучше не думать. В школу сутра надо будет идти. Для Пети это теперь было сравнимо сошествию в ад,  волна такого парализующего страха нахлынула, что он пошатнулся и остановился. Когда он пришел в себя, первой мыслью было не идти домой, развернуться и идти куда-то, потеряться, сбежать что ли? Потеряться он боялся страшно с самого детства, ужасные сны его посещали временами где он один посреди незнакомого города перепуганный до смерти ищет маму, но даже слова сказать не может прохожим - рот не слушается. Он начал представлять, где можно спрятаться, в каком подвале теплее, стало так холодно и жутко и… Петя побрёл домой, страх потеряться с самого детства с ним, и его не одолеть,  никакого спасения не выйдет, жизнь кончилась, будь что будет.
    Придя домой, Петя обнаружил, что мама ещё не пришла с работы, он поставил на пол портфель и вытащил из него праздничную открытку. Эту открытку ему подарили сегодня девочки. Петя трепетно относился к девочкам, с большим стыдом всегда общался с ними и краснел до самых ушей, когда его называли сегодня защитником. Быть может этим смущением он больше всего и не угодил тем, кто его так бил потом после уроков. Но девочки, милые-милые девочки, как они улыбались, глядя на это, зачем? Видимо узнали, что он не настоящий защитник, и драться, наверное, не умеет. Петя начал сжимать край открытки, мять его, и уже пошёл было на кухню, чтобы сунуть её в мусорное ведро, но вдруг остановился, положил на стол измятую открытку и начал разглаживать. Флаг на открытке помялся, его надо разгладить в первую очередь, он такой красивый. Всё это с самого утра было так значительно, так важно, мама назвала его мужчиной, учитель рассказывал о великой стране, в которой он, Петя, живет. Бог с ними с девочками и хулиганами, с Петиной пропавшей жизнью, флаг такой прекрасный, нужно обязательно разгладить его, он не сильно помялся, вот так.
Вечером мама пришла с работы, на кухонном столе нашла открытку - с 23 февраля, Петя.

я легко научился понимать цель пишущего - выебнуться, либо же донести мысль. критерий понимания разницы прост - размер абзаца. такие дела.

не связные слова ты пишешь, не понял ни одной буквы. даже не помню кто ты и чего хочешь от меня, глупенький. знаю только, что когда-то давно обидел тебя очень сильно. я был молодым и так много обижал людей, так сильно. мне жаль, простите меня. прости и ты, кто бы ты ни был. теперь только ты видимо читаешь то что я пишу, это забавно. я упомяну этот факт в рассказах, уверяю, это важный парадокс, когда у горе-писателя один читатель, который ненавидит его. но на большее не расчитывай, я не пойду читать твой блог, не буду вспоминать как обидел тебя, ты просто один из тех кто не может перестать ненавидеть, успокойся, скоро зима.

Но ведь это самоплагиат

такое ощущение, что я по ошибке рассказ выкинул на помойку и бомжи поналезли :О)) шучу.

ну чочо, добро пожаловать в реальность, Нео. Думаешь, Киркоров говорит что любит своих поклонниц, потому что ему нравятся жирные сентиментальные тетки? Ан нет, просто если он скажет со сцены "я вас всех ненавижу бабажиры, идите найух с моей территории", то контингент разбежится, творчество останется без финансирования. К тому, что профессионал- писатель должен делать вид, что любит своих читателей.

Kain написал(а):

такое ощущение, что я по ошибке рассказ выкинул на помойку и бомжи поналезли :О)) шучу.

интеллектуального человека завсегда по чувству юмора распознать можно

drug_detei, красава, про бабажиров хорошо фиганул )) я уж думал сутра не улыбнусь даже от души. хорош.
скреч, а я, знаешь, так думаю - если хорошо смеётся человек, значит хороший человек, так Фёдор Михайлович советовал. помоему очень смешно я про бомжей шутканул  :О)

ну бомжи-не бомжи но как грится пиши исчо. У меня две идейки рассказов крутятся в голове и се нет энергии реализовать. А так смотрю, каин пишет, думаю, надо бы тоже. Так на серой промплощадке пространства хостела возникают ростки полевых цветов, но не всем понятно, что это не сорняки, к которым сразу нужно бежать с тяпкой. Впрочем, это отдельная тема. Еще помню раньше думал: Читают и не пишут комменты, вот епта сила воли у людей! а сейчас Чета напишу ка в комментарий свежую мысль. А хтя не, не свежая, уже писал. Напишу ка несвежую.. дану нах, не буду ничего писать. Как-то так получается. К тому, что редко комментирую, но читаю.

Kain написал(а):

скреч, а я, знаешь, так думаю - если хорошо смеётся человек, значит хороший человек,

осталось понять только, хорошо ли смеется человек.

Kain написал(а):

помоему очень смешно я про бомжей шутканул  :О)

ладно, ладно. Просто шикарно.