я вдруг нашел в дневнике одного писателя его воспоминания и ответ некой видимо девушке, воспоминания тех времён когда он и писателем то не был, а только мечтал.

...не правда, что писатель гадёнышей с себя пишет. не правда.  писатель пишет гадёнышей с той мрази, которая его детское сознание как копьём продырявила. знаешь как так бывает? я покажу. ты вот стоишь смотришь на чловека, он человек, он рассказывает тебе мудрёное, он авторитет, и вдруг с той же мудрёностью, с которой про тонкости рассуждал непонятные с ней же родимой начинает тварь дичь пороть про то, что слабым надо на глотку наступать, про то что ядерное оружие это хорошо и да побольше бы, а то и пальнуть бы туда-то и туда-то (и ведь он сука знает куда!), вот мол тогда будет верно хорошо. или скажет что негра надо обратно в рабство вернуть, или баба не человек, и думаешь всё это он скажет грубо, как мужик пьяный в метро?? чёрта сдва, он тебе с той же мудрёностью всё доказывать начнёт и ведь докажет!! сука. докажет. потому что ты ребёнок, а он прохавал жизнь, он авторитет, он добился.  и ты стоишь будто тебя насквозь вот прямо продырявили. было в тебе внутри что-то горячее такое, твоё, вера называется, честь, совесть, искренняя детская вечная. и будто сука прямо вот в это местечко он тварь зарядил из дробовика и дыра и всё к хуям вылетело из тебя и ты с дырой стоишь в груди. и ничего не осталось, рученки сжал и смотришь. вот милая такое случается. и писатель, ежели получается у него преодолеть абсурд, преодолеть страшный вопрос "неужели всё правда?", удастся если ему всё обратно вернуть, вылечить себя, вот у него и есть типы. типы людей этих по сути сгнивших к чертовой матери, пропогандистов смерти, просто глупцов или слишком уж умных. и вот он берёт и пишет. а ему потом в морду "да смотрите на него, старый толстый, лысенький, да он с себя же и писал!"

   На счет старый там, толстый, пошленький, лысенький, жалкий, отдельно хочется ответить.  Я буду писателем. скоро буду. потому что это моя самая большая мечта после мира во всём мире конечно. и я буду писателем без всякого там живота толстого, лысины, чистое воплощение жажды жизни, вот моя мечта. Ганди сказал мне, что если ты хочешь видеть доказательств того во что веришь, что например есть писатель, который сам не мразь, то ты стань таким писателем. сам стань. и у тебя будет живое доказательство,  а с живым доказательством будешь уже как скала. Дак вот я только себя имею в качестве неоспоримого доказательства и если буду когда хоть каким-то писателем, то вот доказательства, что если я и писал с себя, то меня делали таким. изуверски делали, понимаешь? за шею прям схватили и в грязь мордой, и сапогом на макушку чтоб бошку выше не подымал. ох, что я имею ввиду ты спрашиваешь? поясню.

  Жил я в небольшом городе, расположенном знаешь среди зон, по крайней мере потом я стал себе таким образом объяснять страшнейший разгул у нас приступности, наркомании и всей остальной грязи в 90-е. и вот с детства защищал я слабеньких, невыносимо было смортеть как обижают. защищал, сам получал, но никогда не видел в том их вины, было как день понятно что обидчик виноват, хам, нахал, тот кто отбирал, кто обижал вобщем. это в детстве. и вот стал я взрослеть и у нас сила была у тех кто кучками ходит .кто подличает, избивает толпой, унижает. всё это дети тех самых толи зеков, толи наркоманов. родителей их все знали как отъявленных мерзавцев, но вернёмся к детям. вот детишки в 3 уже классе пакет с клеем на голову натягивающие в туалете, учительнце анальный секс предлагающие, вот эти дети за партами сидят и я среди них. и вот они меня помню всемером давай караулить у школы за то, что одного побил, заступился за друга. и гоняли меня долго, а я весь такой знаешь был как девочка. ранимый, пугливый сильно. ночи не спал, страдал страшно, всё мерещилось мне что они меня ловят и бьют. и стыдно так, не рассказывал никому пока мама не догадалась, да и то когда меня при ней прямо начали бить. и ведь всё равно я потом дальше заступался. но не сильно уже, знал против кого можно заступаться а против кого нельзя. ну и после школы, на каждом переулке гопник дежурил у нас. страшно это унизительно было когда один домой идешь, а школа далеко была, 30 минут пешком. ещё в подъезде дома у нас эти мерзавцы сидели и вот идешь с собакой гулять и молишься чтобы не случилось с тобой ничего. страшное время: с одной стороны дети, не должны убить или покалечить, а с другой стороны все чувства в десяток раз сильнее.  и вот пришла пора 13-15 лет. такой возраст я тебе скажу волшебный. когда особенно бунта хочется. и сломало это меня. то есть полностью. именно друзья начали меняться и приоритеты. стал слабых презирать, себя не уважал, что так вот ошибался, что защищал их. стал даже сам их унижать. слабых то есть. стали мы прорываться. унизили всех местных наркоманов и бандитов. стали чувствовать себя свободнее, дальше больше, сборища по 15 -20 человек в парке, водка, избить надо кого-то, унизить, посмеяться, сломать что-нибудь, прямо на площади на памятник ленина залезали, весело. дальше больше, всё детство я думал что в великой стране живу, что войну мы выиграли, и тут сомнения сомнения, ельцин, МММ, учителя бастуют, бандиты правят, друзья уже сами и наркотой начали торговать и на стрелы ездить, мусаров презирать просто и откровенно. помню отец начал с ножом по квартире бегать когда перепил в очередной раз, мусорня приехала через час. им до нас ехать 3 минуты, отделение рядом. И страна говном знашь стала. и войну выиграли все вместе уже, и ленин - труп валяется в мавзолее забыли убрать, и коммунизм посмешище, а не мечта, хаха. знаешь всё вот так вот скомкалось и чувство такое что ты бог, что тебе всё можно, а главное доказательства доказательтсва, прямо собираешь их как грибы, силой своей упиваешься, этого обмануть, тому ебальник набить, этим просто наврать, поверят трусы. ихха, дак вот в чем сила, вот где правда и соль жизни.

   И вот скажи мне, милая, это тот мальчик, который возвращаясь со школы представлял золотых драконов в небе, как они кружат, падают камнем с неба и снова взлетают, (как под машину не попадал, чудо, ведь всё время пялился в небо) этот вот выдумщик, который точно помнит когда перестал фантазировать, когда вдруг в очередной раз после школы сзади кто-то глаза закрыл, а второй кто-то варежки с рук сдёрнуть попытался да только одну сорвал. и оба побежали. мальчик за ними, но вот один остановался, в грудь ногой пнул. и оба засмеялись, побежали дальше. больше не было драконов в небе, ах как он себя корил за этих драконов, как внезапно его застигли врасплох негодяи, не заметил их,  если бы не драконы он бы варежку не отдал ведь. вот этот мальчик, скажи мне, милая, с кого он пишет потом. потом, уже после, когда ему не 15, не 18. когда он уже здоровым начал делаться, возвращаться в мир фантазии, в мир правды, вечности.   
потому не говори мне кто с кого пишет, ты сядь напиши, возьми из души достань и положи перед всеми, но не говори с кого написано, пусть думают.

понравилось про грибы очень!

ну у тебя, конечно, самоироневое голодание.

а насчет писателей..
я же наоборот люблю это, когда человек с гнильцой
все же такие.

например лолита набокова.. с каким знанием предмета написана, а?:)

не читал лолиту
с самоиронией нормально всё. просто есть граница после которой кончаются усмешки над собой и начинается защита себя, своего, понимаешь? эту границу нужно чуять иначе просрёшь себя в самоиронии, отдашься любому говну и это говно будет ноги об тебя вытирать, а ты всё будешь стисняться своего личного, юморить,  всхлипывая потихой по углам.
короче защищай своё. это и есть суть и ответ на загадку патриотизм-национализм, самоирония- нарциссизм. защищай своё.

ты не видишь чтоли тенденции? нынче у нас все с самоиронией, нет искренних, всё хихикают, а как копни глубже а там обида, а там ребёнок сидит который и хотел бы сказать наконец да не умеет, не привык. всё юморит, над всеми, над собой. ты посмотри в блоги на хостеле - ничего кроме самоиронии, а напиши человек по честному отдуши, через месяц уже смотришь - профиль удалён красным написано. потому что каменты такие господи убоги прут, такие не понимающе, такие ироничные. самоирония до такого нынче уже абсурда довела народ. яж сколько юморил то сам, собаку на этом съел. не одну. надоело юморить, огня хочется, хочется огня.

неБГ, в этом рассказе о тебе речь ни в коем случае не идёт, никогда бы себе такого не позволил, есть лишь намёк на общение с лирическим героем твоего поста, который позволил себе подметить несколько довольно остроумных высказываний о писателях. есть разные писатели. и мой лирический герой говорит именно о настоящих писателях, в коих он мечтает уверовать сам став таким писателем.

Scratch написал(а):

чаще всего это означает "закати истерику"

к сожалению да, не все могут разобраться и сформулировать что именно тревожит, некотоые просто закатывают истерику, получают в ответ иронию, удаляют профиль, создают новый с именем сергей-лошадь например и начинают юморить и над собой и над остальными.

так я же не со зла, я правда так считаю..
а где мой коммент?

неБГ написал(а):

а где мой коммент? 

аа.. старая история. не поверишь, в моём блоге нет демократии.
всё бесполезное превращается в пыль тут поэтому. от того у меня так дофига читателей, а точнее один, и тот никогда не комментирует, да и скорее всего это я сам. но это всё не важно, нет ничего тайного что не стало бы явным, тот кто знает это никогда не унывает.