Странное чувство, не более чем элементарное раздражение, минимализм во всем. Не спешу жить во всем, буквально во всем. Память зудит как отрезанная конечность, об этом даже стремно писать стихи, еще стремнее читать стихи об этом. Хочется сказать что-то простое, наивное. Например, я замечаю, что часы на рабочем компьютере показывают московское время. 5:26. Дальше все. Ничего больше. Но пара слов о футболе, матч со словаками не вызывает никакого интереса, анжи выбирает из 7 тренеров одного, Барса проводит самый скучный матч, после которого возглавляет турнирную таблицу Ла Лиги. Зеваю.
Посоветовали посмотреть "Неадекватные люди" и "8 1/2", уже недели две не получается глянуть. И дело не во времени. В чем же дело?

Вот что понравилось:

Благородство, правильные слова — как они не подходят
к этой нежности без щек, которых можно коснуться,
к этому языку без губ, которые можно услышать.
Любовь обесценивается и колотится о стены комнаты
или падает и разбивается на куски слов.

Бесполезны хитрость и надежда,
мы — предвидение,
глаза и рот, раскрытые по ветру. Что мне
с того,
что уже было, с этой нежной летописи?
Я всегда буду искать тебя в сегодня
этого города, этого часа.
Если я оборачиваюсь, о Лот, ты — это соль,
о которую разбивается моя жажда,

Подумай только, чем я живу,
но не жалей меня — так ты уходишь
еще дальше.

Хулио Кортасар

Лучше нарисуй картинкой.

человек без щек.

любишь ты быть непонятной

да просто хрень сморозила какую-то, пьяная сидела в омске при невыясненных обстоятельствах, скучала, пока кто-то кого-то клеил, я то просто всех за две версты
на первых минутах тайма склеила, а потом смотрю, что же у тебя нового в блоге,
а тут


где уже что-то новое, блять, у тебя в бложике? м?

в германии есть такой город, называется Малыш



play "the player" in baden-baden