Люблю я зиму, мой дорогой К. Ты скажешь, что  это предрассудок! Любить климат, чуждый человеку изначально, это же извращение! Это все равно, что превзносить белый цвет кожи над смуглым, арийским. Вылинявший человек как и его мозг, скажешь ты. Я соглашусь с тобой, мой любезный друг. Но в этом предрассудке все равно есть что-то завораживающее, заманчивое, неподдающееся здравому смыслу, адаптации логике. Зимой лучше думается, лучше читается, лучше пишется, лучше работается. воспринимаешь себя эдаким Юрием Живаго. Представь себе, кажется, что воскресла часть моего мозга! Зима это в превую очередь победа чистоплюев. Бьянконерри торжествуют, однако увы, лишь в наших окнах. Т.е иначе скажу: пиздец тебе, Чиро Ферраро. Не жди, пока тебя сменит Манчини, лучше уже сейчас начинай искать себе новое место работы. Учись у Моуриньо, лузер. Но!
Зимой приходится надевать много теплых вещей, и от того мое субтильное тельце выглядит более плотным и внятным, руки и ноги более заметными. Но есть одна досада: очки запотевают при попадании в помещение с улицы. Это аццкий минус. Есть и прочие неудобства: очки натирают переносицу (тем более у меня еще и нос вогнутый, что доставляет лишней возни). Плюс мои длинные ресницы потсоянно задевают стекла, отчего на последних появляются разводы. ПриходитсЯ постоянно следить за чистотой стекол. протирать их, а это так некстати, когда смотришь телевизор, к примеру футбол по утрам. Зато не надо тянуться за линзами.
Зимой очень красиво. Созерцая все пространство, не хочется вмешиваться в его фактуру. нарушать его целостность своей варварской любовью, тем более требовать от этой красоты сострадания ли, сорадости ли, сопереживания - любой эмоциональной коллинеарности. Она, природа, слишком внечеловечна, внеморальна, внегуманна, вненравственна для нас, суеверных адептов ее прекрасных форм. Она тем безжалостней и безразличней с каждым часом, что ее кошачий похуизм и невозмутимость к нашим экивокам, душевным паникам, психологическим девиациям и гипертрофированной чувственности воспринимается нами как что-то личное, интимное, частное. Порой, слишком частное. Мы воображаем, что ей есть до нас какое-нибудь дело. Поэтому, мой друг К., мы не хотим быть больше недовольными, уязвленными, тем более мы не хотим быть "обвинителями" всего непрекрасного. Но не спеши меня упрекать в излишнем ницшеанстве, боюсь оно пока скорее недостаточно. Мы, художники, должны держать руку на пульсе искусства. А что есть искусство, как не природа, бьющая из нас ключом? Распахните ноздри, друзья, внюхайтесь в вещи. А затем выдыхайте, выдыхайте, пока в ваших легких не останется кислорода. Друзья, мы не можем стать более живыми, чем есть сейчас, мы не можем стать более людьми, чем уже есть. Но мы можем оживить неживое!
Что ж, будем служить Музам, лекго расставаясь с суевериями о собственных представлениях о изящном стиле, о вычурных формах и так далее. Отбросим все угрызения нашей псевдосовести прочь, не существует никакой физической несостоятельности, ибо это всего лишь иллюзия, как и сама совесть. Нам не нужна больше роль прокурора на суде чудовищ и химер: бесчисленный рейды подвели черту, доказали все сами. Пусть некто считает шимпанзе более уродливым животным, нежели лемура, а кошек более няшными, оправдывая их невзаимность.
Он больше не опасен для нас, но опасен для самого себя. Превратим его жизнь в кошмар, свою же - в приключение, авантюру духа. У нас нет времени на подсечет цыплят. Вы видели кольца на торцах распиленного дерева? Это кольца времени, кольца Сатурна.
   

Срочно требуется фото в очках! Просто не верится.... в очках.

Да, кстате. У тебя стала получаться недурная проза.

хм, а мне вышенаписанное не понравилось. Про воскресенье еще куда не шло, а это как-то, ммммм, ну не то в общем.

зима - холод, одиночество, смерть.
кажется что природе вдруг стало глубоко насрать на тебя и она больше не греет, она тебя бросила. мне кажется у любого человека сильны эти ассоциации, ведь они имеют инфантильную основу. вообще на этом вырастают все наши чувства связанные с покинутостью, брошенностью, их всегда можно описать недостатком тепла. воистину человек рисующий зиму одинок.

буду снобом, но рекомендую Бродского Эклогу 4 (зимнюю). Читать не легко, но в голове оседает приятный туманчик, сродни тому, что оседает под утро на деревьях в январе.

кстати, чуть не забыл (спасибо что напомнил)
естественная стадия следующая после наступления одиночества - нарциссизм ) у поэтов (в общем смысле у художников) нарциссизм особый, я бы сказал божественный.