С утра преодолевший злую лень
закручивать закрученную шайбу,
хуею в тихом ужасе Ишаева,
что шайба - это предстоящий день.

Полцарства, йоптыть, всем за молоко
и булку, разогретую под кофе!
Но чужды незнакомцам эти вздохи,
а те, кто помнят - очень далеко.

Здесь все не то, здесь все наоборот:
не ходят львы, не плавают русалки.
Разрыва с прошлым, вообщем-то, не жалко,
когда тебе двадцатый год идет.

И с кислой рожей примусь я мечтать
о близости планеты с астероидом
под чудные творения Пинк Флойда,
под время, неповернутое вспять.