На одной известной нам планете появилось несколько существ, которых привыкли называть людьми, в разных концах территориального участка, которые привыкли называть континентами. Жизнь зародилась в разных местах, которые привыкли называть странами. И в разных местах, под названием город, они начали заполнять свои листы под названием дни. В свою очередь эта незаконченная книга может называться по-разному. Каждый ее называет по-своему, когда ужас, когда прекрасно, когда несправедливость. Те существа, которые сопровождали их с момента появления на свет звезды по имени солнце, учили их издавать правильные звуки из разных наборов символов, ограниченного небольшим числом. И чем больше было заполнено листов, тем правильнее и больше комбинаций было изучено этими существами. Банк данных слов все разрастался, а тем временем, появился новый набор символов - душа. Всего 4 символа, но, не смотря на это никто, никто на этой известной планете не может описать точно, любым набором известных ему символов, так, чтобы было понятно каждому что это такое. Молодой, еще не до конца открывший горизонты своего разума организм, начинает сталкиваться с проблемами заполнения своих листов, потому как это новое понятие, ранее не слышимое, но постоянно дающее о себе знать, иногда настолько противоречит негласному своду правил, по которым живут эти существа, под названием люди, что порой приходиться неожиданно заканчивать книгу. Каждое из этих существ выбирает само, хорошо им знать то, что стоит за именем этим или плохо. Некоторые забывают суть, но часто употребляют имя, порой, для того чтобы в нужный момент пустить "пыль в глаза" другим существам, некоторые знакомы лично и проводят без ссор все время, которое отведено для написания книги, третьи, их, наверное, больше всего, имеют разнообразные отношения, когда ругаются, когда ликуют, когда вместе отчаиваются, когда просто находятся в тишине. Листы накапливались, и однажды, внутри каждого появилось некое новое чувство, имеющее тысячи приблизительных описаний, даже в пределах одного листа, чувство, которое люди привыкли называть любовь. У каждого из этих существ в это время листы были заполнены разными пастами, у одного период разноцветной книги длился около тысячи листов, у другого около половины от того. Но каждый из этих существ почувствовал в один момент, как кто-то вылил на эти прекрасные листы черные чернила, в которых содержались оттенки 100-ен разных чувств, будь то безразличие, разочарование, холод, измена, предательство... и можно перечислять долго, но не в этом суть. Каждый из них понял, каково это расписывать листы разными красками, петь душой и разговаривать глазами. И каждому довелось внимать мгновение возвращения к той черной пасте по белым листам, а иногда и по черным. Счастливейшую главу книги на стадии заполнения залило чернилами... но главное что их книга все еще продолжается. Душевные переживания стихли, но все же не ушли на второй план. И порой холодным зимним вечером или теплой весной они выплывают мертвыми фотографиями из памяти, которые снова начинают резать внутри, и не волнует, что это не вовремя. Такие моменты повторялись часто, и даже очень, часто...
Одним прекрасным днем, у двух существ из разных городов, появилась возможность достроить мосты, которые люди привыкли называть общением. Спустя более 7000 листов, в книге каждого появился персонаж, который ранее фигурировал, но в силу стечения событий, им пришлось разделять будни в разных местах, и как следствие этого в этот промежуток времени, он не фигурировал в событиях жизни. Эти два существа не упустили своей возможности и были искренне рады тому, что можно все-таки продолжить строить мост, первый кирпич которого был положен практически в начале книги. Интенсивное строительство, приятное душевное волнение и даже как-то незаметно стало, что мгновения, которые иногда измерялись ночами напролет, откладывали цветные отпечатки в книгу каждого. В душе появилось знакомое чувство, оно другое, чем ранее, и в тоже время настолько похожее. Постепенно внутри начало устанавливаться состояние фейерверка. Так же красиво, разноцветно и быстро взрывается. Но во взрыве красота и счастье... Подобные "взрывы" начали одолевать одно из существ, и  иногда так, что с уст срывались фразы, которые на первый взгляд понимались двояко, но, почувствовав, можно понять верно, то, что было сказано. Одному из этих двух людей порой было невдомек и даже не имело место в его сознании, что такое возможно, и то, что это происходит сейчас. Порой даже становиться горько, что более трех с половиной тысяч листов этот персонаж не фигурировал в книге, что он был где-то там, на полочке, которую люди привыкли называть памятью. Все больше и больше закружились в голове и сердце чувства, иногда даже зашкаливали так, что где-то внутри было просто физически тепло при одной мысли об этом человеке. И это чувство ощущалось более реально, чем всё, к чему можно прикоснуться... В момент сияния от мысли об этом человеке были сказаны слова, те, что люди называют главными. Понимает человек этот, что признался не вовремя, но это вышло само собой. Просто чаша чувств настолько переполнилась, что просто не могло это не вырваться наружу, тем более это случилось, когда сознание не могло контролировать чувства, а они бушевали как цунами. Наступило молчание, гробовое. И знать бы другому человеку, что с каждой минутой тишины на листы моей книги выливается все больше и больше чернил. В неведении состоит страдание. Люди, не жгите мостов, ибо не восстанет из праха то, что было убито вами же...