Ловите. Только сильно не бить, валерьянка дома кончилась!
                          Завтра будет только завтра

  Есть справедливость?
Ни хрена, нет в мире справедливости!
                     Лея.                       
                                         
   Мелькают огни, освещая полутемный дискотечный зал. Танцуй! Танцуй же! Цыганские сережки-кольца бьются об уши, выбивая свой дикий ритм, волосы падают на лицо, скрывая от глаз, в которых мечутся шальные искорки, происходящее вокруг. Танцуй! Двигай локтями и головой в такт музыки, слейся с ритмом, окунись с головой в жизнь сполохов и вспышек. Ты их часть, дитя их безумных метаний, ты из ночи. Ты - дочь фонарей и тьмы. Так танцуй же, дьяволица! Пусть они оборачиваются, перешептываются, пусть узнают тебя и недоуменно пожимают плечами. А ты танцуй! Танцуй же! Кому, какое дело до того, что завтра мы умрем от СПИДа и наркотиков, что завтра погаснет солнце или Земля взорвется, как атомная бомба, дробясь на осколки и танцуя свой танец смерти. Пляши, пляши же! Пока есть время не думать, пока не важно кровь или красное вино запеклось у тебя на губах, танцуй! Глаза взволнованно блестят, на губах запекшаяся корка, а тело уже само по себе подстраивается под яростные, дикие ритмы, зависящие только от ди джея, который сейчас и бог, и дьявол в одном лице. Завтра на смену ему придет другой, и также будет управлять этой человеческой массой, этой мощной силой, именуемой толпой, бьющейся, как волны о дамбу во время прилива, в своих ритмах под пронзительную, бешеную музыку. Танцуй, танцуй же! Завтра будет завтра, опять придется куда-то бежать, что-то делать, кому-то что-то доказывать и объяснять. Может быть, придется выслушивать нотации от родителей, никак не могущих понять, что ты уже выросла, а ведь когда -то, подумать только, все их проблемы с тобой сводились к тому, что ты могла притащить домой какую-нибудь живность. Может завтра начнется война. Может, может, сколько же их, этих возможностей… Но завтра будет только завтра. А пока танцуй! Танцуй же! Пока ты свободна, пока тобой владеют безумие и безудержное веселье, не все ли равно, что будет дальше?! Сейчас ты пьянеешь, вдыхая атмосферу танца, почти физически ощущаешь, как перемешиваются в душном  воздухе запахи духов и разгоряченных тел, как дергаются и перекрещиваются невидимые другим тонкие, прозрачные нити человеческих судеб, сплетенные старыми мойрами. Каким-то из них суждено навеки сплестись воедино, каким-то вскоре порваться, вот только как узнать, каким именно? Это тайна вечности, а она молчалива. Так как же удержать в целости точный баланс, отделяющий жизнь от смерти? Ответов нет, а может быть нет уже и веры. Тогда бритва пройдется по венам, тело, неестественно выгнувшись, полетит с десятого этажа, десяток таблеток снотворного побегут наперегонки и растворятся в стакане с водой. Но ты танцуй! Танцуй, пока не пришло завтра, безжалостное в своей реальности. Пусть дурман беспечности охватит твои мысли и унесет тебя в смутные видения, напоминающие, бред, навеянный кокаином. Одежда прилипла к телу, пересохшим ртом ты ловишь душный, прокаленный  воздух, тяжелый язык не поворачивается, губы потрескались, помада или блеск давно смазались, а по лбу бегут, перегоняя друг друга, крупные капли пота. Танцуй! Танцуй же, пока есть время! Вот после неудачного взмаха рукою кольцо скользит по щеке, оставляя за собой след в виде длинной, тонкой царапины, дыхание сбито. Но ты продолжаешь двигаться в ритм, подчиняясь наркотической зависимости пляски. Это рай, это утопия! Так танцуй! Танцуй же!

задело......  что-то в этом есть.....
обожаю  людей которые  любят танцевать...... которые  приходят в клуб танцевать, ловить ритм.... цеплять такт ))) а не представителей противоположного пола......
вобщем  мне понравилось)))))   а  ещё что-нибудь в запасах имеется?

Творения то есть... Но в основном мелочевка. Спасибо всем за отзывы, а танцевать в самом деле люблю. Ловите еще:
Наверх
Мы неслышно идем по горбатым улицам. Город спит – еще так рано, никто не смотрит в окно, не видит нас. Тихо… Между асфальтом тротуара и поребриком качается серебристый стебелек – полынь, трава горечи и разлуки, трава надежды. Мы идем дальше, быстро и неслышно, как танцующий вокруг утренний ветер. Прохладно… В стеклах неверными бликами проглядывает восходящее вдалеке солнце, под ногами прошуршал брошенный чьей-то рукой пакет, над уходящей вверх улочкой потихоньку светлеет небо. Грустно… А мы все идем наверх, ближе к такому далекому солнцу. Я и мой спутник – туман.

Aevan, и мелочевку давай)) хорошо пишешь) мне очень нравится))

кидай всё что есть! я думаю оценят! и ваще мне  такие вещи  уж больно ндравятся..... так что не стесняйся... ЖДЁМ ТВОРЕНИЙ)

Aevan, супер!)) молодец! пиши еще)))

Проза с нами. МЫ стобой.  Я сама пишу тока пок в печать не выдавала,не дописала еще.... всему свое время.... И НАСТУПИТ ДЕНЬ И ПРОБЬЕТ ЧАС....