Тополя за окном день за днём распускаются маем.
Полвосьмого PM. Воздух дышит свинцом…
Ежедневник дорог истрепался до дыр и мечтает
Распуститься цветком над асфальтом застывших тревог.

...он сидел у окна, любовался огнями
Электрических ламп да свечей восковых.
Зажигалка в руке, не дает ощущенье покоя
Нервным пальцам его, разучившимся смирно сидеть.

...Город кутался в ночь,  город мерно тащил одеяло
Милицейских сирен, страхов темных дворов и квартир.
Он дышал на стекло, выводил пальцем хитрые знаки
Только тайных их смысл он вчера, как назло позабыл…