Эскадрилья стрижей под знаменами птичьего бога
снова чертит пути над грядою панельных скал.
Засыпает восход за границей полей Толмачево.
Рейсом номером ноль в небо с ревом уходит душа.

Ветер просит грозу пробудить этот дремлющий город
от зловещего сна бесподобно прекрасной весны.
По дороге пустой вдоль седого как пепел собора
спотыкаясь, бредет, проклиная полуденный шум, тишина.

Он, закутавшись в плед, нервно ждет наступление ночи,
чтобы снова узреть бледный лик королевы Луны.
Его хворые мысли как будто туннели кротовин
погружают рассудок и плоть в бесконечно другие миры.