Шумят трибуны Колизея,
В экстазе мечется народ.
От зноя летнего потея, -
Бой гладиаторов идет.

Стон, крики, бряцанье металла,
И кровью залитый песок,
И рассеченные забрала,
Удары в щит, или в висок.

Один седой, могучий воин,
Другой - неопытный юнец,
Сейчас решат, - кто жить достоин,
Ну а кому придет конец...

Из двадцати осталось двое,
Но должен острый меч решить,
Финал чудовищного боя,
Кому из них остаться жить.

Друг к другу медленно подходят,
Щиты в щиты, глаза в глаза,
Но содрогнулся старый воин,
Взор затуманила слеза...

Ему вдруг вспомнилась равнина,
Где он с друзьями пировал...
Он в нем узнал родного сына,
Его в ту ночь он потерял.

"О Боги! Вы несправедливы,
Да будь ты проклята, судьба!
Все предсказатели, - вы лживы...
Мой сын в ошейнике раба..."

И вот услышал старый воин,
Проклятье проклятых богов:
"Не лги себе! Ведь ты был волен,
Избрать свой путь среди лугов.

Когда б не пил ты много зелья
И знал бы пиршеству предел,
Тогда бы с праздного похмелья,
Ошейник сыну б не одел."

Но вот и пробил час расплаты,
И бросил он на землю щит...
Не защищают больше латы,
Меч сына грудь его пронзит.

С улыбкой рухнул гладиатор,
Когда вонзился в грудь клинок.
И лишь хранит амфитеатр
Предсмертный стон: "Прости сынок"

вот это действительно стихи достойные похвалы.
жаль что на нашем форуме так очень немногим под силу написать, а может и вообще никому.