Dedicated to the stool

I
Слезятся тучи на мертвый город.
Сегодня вторник. Конец апреля.
Одновременно в жару и в холод
бросает тех, кто лежит в постели.

С ума сошедшее потепленье.
Сырое утро, деревья – мачты.
Борей, завернутый в парус ельни.
Ничья термометра после матча.

II
Клюю молекулы кислорода,
петлю шарфа затянув на шее
и слышу, как мне поет природа
что смерть едва ль живота страшнее,

что дел всего – застрелиться смыслом;
стрихнин смешать с растворимым кофе,
упасть изогнутым коромыслом.
Исчезнуть в утренней катастрофе.

III
Такие вещи всегда мгновенны,
но все же некуда торопиться.
В апреле реки вскрывают вены,
и в ваннах стынут самоубийцы.

О, скорость света, души и смерти!
О, как похожи вы друг на друга.
Сыграть в Шопена на табурете –
где скорость тьмы - это скорость звука.

IV
Дрожат колени и сводит скулы.
И небеса цвета спелой ртути
нависли грозно, и эхо гула
витает в небе на парашюте.

Сегодня вторник. Унылый дворник
скребет метлою, и тень от ветки,
вцепившись почкой за подоконник,
кривит душою до табуретки.


V
Она бездвижна и безучастна,
как четкий снимок живого танца -
вписалась робко (и тут же!) страстно
своим каркасом в янтарь пространства.

Сегодня будет не бесполезно
ее наличие без сомненья.
Сегодня вторник. И неизвестно,
каким окажется Воскресенье.

Исправлено цЫнк (09.10.09 15:12)