Осень - пора спокойной зрелости и неспешной великолепной смерти. Днем еще тепло, а по вечерам на город опускается первый, еще молодой, холод, как бы говоря: "Готовьтесь, идет зима!". Утром землю окутывает неспешный туман, откуда-то доносится  запах костров, в которых жгут гордые листья (и не важно, что это горит помойка). Ранняя осень, это буйство красок! Как же я люблю эту пору, как Пушкин, (ведь у гениев должно быть что-то схожее) готова воспевать ее в стихах!
В городе Нске будто и не замечают такой красоты. Все бегут куда-то, как муравьи из разоренного муравейника, на который наступил озорной мальчишка, ради забавы. Никто, проходя мимо куста рябины, и не подумает, что в этом году удался урожай этих красных ягодок, которыми всю зиму будут кормиться малые птахи.

Элис написал(а):

в этом году удался урожай этих красных ягодок, которыми всю зиму будут кормиться малые птахи

так и подмывает написать какую-нибудь гадость, но не буду портить столь поэтичную заметку;)))

Какую? В мой ушлый умишко не приходит гадости по этому поводу. :)

ну гадость про то, что эти строки не вяжутся с тобой обыденной)) больше вяжутся с девочкой Алисой, которая пишет школьное сочинение,  которое по определению не может содержать всякий трэш...
мило)

ЫЫЫ!!! :)
Ну, я белая и пушистая... Где-то в глубине души... Где-то очень глубоко...

Элис написал(а):

ведь у гениев должно быть что-то схожее

Эка скромница=)

Dunmer, да... Краснею от ушей до пяток.