Он читает для всех свои мысли.
Иногда даже так - про себя.
Но для всех, даже тех кто не вынес.
Этот груз уходящего дня.

Он сидит на поломаном стуле.
От него - как от солнца лучи.
Словно сотни растреляных пулей.
Сотни троп. Неизвестных лечин.

Стерт асфальт, и разбиты бордюры.
Все уходят веселыми в даль.
Только он, до безумия хмурый.
Под седыми бровями печаль.

Он всегда молчалив и угрюм.
Его дело "направить клиента".
Его строгий.... но рваный костюм.
Помнит сотни ужасных моментов.

Миллионы ушли в "никуда".
И никто не вернулся, никто.
Это место его навсегда.
Как госсправка в обычном метро.

Но страшнее всего - лишь одно.
То, что просто - никто не вернулся.
Детектив... не смешное кино.
я ПРОСНУЛСЯ С УТРА... Я ПРОСНУЛСЯ.