На моем месте должен стоять холм, а стоит гнилой столб. На столе срач, ложусь в него и засыпаю. Просыпаюсь по дороге домой, просыпаюсь снова, уже утро. Человек рядом похоже что-то знает, но ему не так уж важно, у него есть план. У другого человека плана нет, но мне всё равно. Перебираю маленьких бумажных журавликов на столе с тоской и любовью. Запотевшее растение в банке такое милое и беззащитное. Вытащил из головы нить, тяну и тяну, не кончается, бросил. Стол передо мной - бесконечно восхитительный ландшафт, пустые места и нагромождения, за которыми можно затаится и обозревать далёкий пол за обрывом, не потянется ли по нему тонкая цепочка каравана или одинокий путник.