"Речь идет о воздушных ямах жизни, о сердцебиении, о жалости, о набегах прошлого,-- чем-то запахло, что-то припомнилось.-- но что? Что? -- и почему никто не замечает, что на самой скучной улице дома все разные, разные, и сколько есть на них, да и на всем прочем, никчемных на вид, но какой-то жертвенной прелести полных украшений?"


как кладбищенские валуны барочно украшенные дома вырастают здесь один из другого и продолжаются в улицу необъяснимых изгибов.
от бесконечности и до самого моря.

))

во норм, моих таблеток приняла

воздушные ямы жизни. нравится. то есть идешь всё ровно и хлоп в яму угодил и дышать не можешь. нравится.

это набоков

твой любимый)