Он не ходил под твоим окном.
И не писал на асфальте мелом.
Он не читал стихи об одном.
И на твоих руках, не хотел быть пеплом.

Он понимал, что надежда есть.
И говорил, все равно дождется.
Он всегда рядом с тобой, здесь.
Он до сих пор судьбе не сдается.

Нарисовал тебе тысячи схем.
И разработал, нити реальности.
Соединив из комка проблем.
Жирный плюс, и кодекс моральности.

Он не кричал, на краю высотки.
И не ласкал комплиментами лживо.
Его слова были нежны и кротки.
А ты от злобы и страха выла.

А он уходит, ему надоело.
Вы и встретитесь только на улице.
Ты надежда, что душу согрела.
Не вернется, и мало что сбудется.