Кто говорит, что быть легко поэтом,
Слова придумать, фразы, и срифмовать все это?
Кто говорит: "Поэтом быль легко"?
Лишь тот, кто не держал в руке перо.

Когда в мозгу звенит твоем звонок:
"Хмм, не сходить ли с другом на каток?"
А ты сидишь, как прокаженный,
Блаженной мыслью окрыленный,

Ждешь искренно благую свою Музу,
Загнать в капкан, как шар бильярдный в лузу,
Слова пытаешься и рифму подобрать,
И тут кричат: "Пора бы спать!",

Тебя находит вдохновенье,
И стих рождается в мгновенье.
Ты думаешь: "Еще немного,
И людям в свет откроется дорога!"

Ведь в мыслях этих крик души,
И всем вокруг они важны.
Но посмотрел на них сосед
И произнес: "Ну что за бред?!

Кому нужны твои поэты.
Все канули давно уж в лету,
Кому нужны твои стихи,
Полные страсти и тоски!

Инакомыслие не в моде,
Быть как и все сейчас в почете,
Проблемы мира не решать,
А в этом мире прозябать!"

Смутившись, спрячешь листья робко,
Подумаешь: "Как одиноко...
Никто не может тут понять,
Стихи как трудно сочинять.

Что в них ты вкладываешь душу,
А он придет, и все порушит.
И, просмеявшись, всколзь шепнет:
"Ну, накалякал, стихоплет!"

И впрору руки опустить,
Свой дар навеки позабыть.
Но знай, сказать: "Поэтом быть легко",
Лишь можно, не держав в руках перо!