Ты даже не представяешь, как давно со мной это состояние тоскливой безучастности ко всему. Я устала. Я боюсь себе признаться, что только и делаю, что убегаю, ото всех сразу. Так же, как ты. Каждый из нас когда-то надеется прибежать к самому себе. А вдруг эта точка у нас с тобой одна? Скажи, возможно ли это? Хотя бы соври, мне будет легче. Я буду знать, что где-то есть место, в котором меня кто-то ждет.

Наверное, у каждого человека есть люди-исключения.
Вы ставите статус «депрессия» и пишете «ни с кем не хочу разговаривать. идите нах**", а когда заходит ваше дорогое и любимое исключение — сами пишете «привет. как ты?» Только исключениям можно писать миллион раз «люблю тебя» и получать в ответ лишь смайлик… Для исключений вы доступны в любое время дня и ночи, и телефон всегда включен, и прийти могут в любое время. С исключениями каждая минута дороже. каждое слово ценнее. и улыбаешься больше, и смеешься, и вообще счастлив неимоверно. (с)

на руках шрамы,на ногах туфли.
на тебя гляну и глаза тухнут.
сделать нас громче и воспеть в оде.
я тебя очень, ты меня вроде.

на глазах сухо,на ушах серьги.
протяну руку и коснусь сердца.
этот мир мельче,чем он был в детстве.
обхватить плечи,промолчать где ты?

закричать где ты?заболеть на ночь.
и куда деться,раз легла навзничь.
если есть пропасть, значит, есть кости.
я тебя роком, ты меня гостьей.

ты пришел рано, ты ушел поздно.
ты меня ранил, а потом понял.
не толкал речи, не держал свечи.
ты меня мрачно. я тебя вечно.

дружба между мной и тобой - это миф.
миф - это стиральный порошок.

У меня есть маленькое кладбище людей, которые были мне дороги. Они умерли "понарошку", но для меня навсегда. На нем похоронены школьный друг, предавший меня, и моя первая любовь. Иногда я хожу по аллейкам, останавливаюсь около могилок, кладу цветы или просто прохожу мимо. Кладбище внутри меня. О нем никто не знает. На нем не растут сорняки и не гадят бомжи, здесь всегда чисто и красиво. Здесь лежат люди, которые были мне дороги. Иногда я встречаю их на улице, разговариваю и иду дальше. Мне не больно. Они мертвые. Они об этом не знают, но я-то знаю. Я похоронила их, чтобы не было больно и обидно, чтоб не оборачиваться на улице, и не говорить гадостей. О мертвых плохо не говорят. Чем ближе человек, тем тяжелее его хоронить. Он не хочет ложиться в могилу, выходить из моих головы и тела, он цепляется за жизнь, поэтому приходиться каждый день укладывать его в гроб заново... У тебя будут самые лучшие цветы и красивый гроб, но тебе все равно придется в него лечь, извини. Так мне будет спокойно, так не будет больно. Я приду на могилку, поплачу, я никогда тебя не забуду, но, извини, ты умер. Я продолжаю жить...

Лет через десять мы случайно столкнемся где-нибудь на шумном проспекте, будем долго всматриваться друг другу в лица, неловко улыбаться, прятать руки в карманы, смеяться и вспоминать всякие мелочи. Ты расскажешь, что был женат и развелся, что много работаешь и до сих пор куришь, что очень одинок и очень счастлив, потом, спохватившись, спросишь как я живу. Я отвечу, что счастлива тоже, что я замужем, что у меня сын и дочь, что все как хотелось. А уходя добавлю тихо, но ты услышишь, что сына моего зовут твоим именем. Я правда буду счастлива.